Sau Ba Tháng Về Nhà, Vợ Tôi Chỉ Còn 45 Ký

【Chương 8】

“Mẹ,” Tôi nhét xấp sao kê vào kẹp tài liệu, động tác rất chậm rãi, “Mẹ bảo mẹ cực khổ còng lưng nuôi con khôn lớn. Thế cho con hỏi mẹ vài câu.”

Tiếng khóc của mẹ tôi bỗng dưng nghẹn bặt.

“Học phí cấp hai của con ai đóng?”

Bà mấp máy môi.

“Con nói luôn nhé. Là học bổng hỗ trợ của nhà trường. Bởi vì tổng thu nhập của bố và mẹ cộng lại không đủ đóng học phí, nên giáo viên chủ nhiệm đã xin hỗ trợ cho con.”

“Đó là – lúc đó nhà mình nghèo khó…”

“Thế lên cấp ba? Học phí và sinh hoạt phí ba năm cấp ba là do con tự làm thêm trong căn tin trường kiếm được. Mỗi sáng 5 giờ con phải xuống bếp phụ hấp bánh bao, mỗi tháng nhà trường miễn tiền cơm và trợ cấp thêm hai trăm tệ.”

Môi mẹ tôi bắt đầu run lẩy bẩy.

“Đại học thì khỏi cần nói. Khoản vay sinh viên. Năm nhất con bắt đầu đi gia sư, năm hai bắt đầu nhận lập trình ngoài, năm ba thì phụ thầy hướng dẫn làm dự án trong phòng thí nghiệm để lấy trợ cấp. Lúc tốt nghiệp tiền vay vốn sinh viên vẫn còn nợ ba mươi bảy ngàn tệ – là ai giúp con trả?”

Tôi hướng mắt về phía phòng ngủ.

“Là Lâm Niệm Sơ. Lúc đó cô ấy mới đi làm năm thứ hai, lương tháng bốn ngàn tám. Cô ấy đã lấy toàn bộ tiền tiết kiệm trong hai năm để giúp con trả nợ khoản vay.”

Trong phòng khách chỉ có tiếng nói của một mình tôi.

“Khởi nghiệp thì sao? Con bỏ việc đi khởi nghiệp, vốn liếng ban đầu ba trăm ngàn tệ – Mẹ, mẹ đã bỏ ra bao nhiêu?”

Im lặng.

“Số 0 tròn trĩnh. Không bỏ ra một đồng cắc nào. Ba trăm ngàn đó là tiền hồi môn của Lâm Niệm Sơ. Tiền hồi môn do mẹ cô ấy dành dụm. Cô ấy dốc toàn bộ số tiền đó để đầu tư vào công ty con.”

“Mày nói mấy chuyện này –” Giọng mẹ tôi lại trở nên chói tai, “Mày lôi mấy chuyện này ra định làm gì? Tao không phải mẹ mày chắc? Tao không đẻ ra mày à? Tao mang thai chín tháng mười ngày…”

“Mẹ sinh ra con.” Tôi ngắt lời bà, “Điều này con thừa nhận. Cho nên những năm qua, lễ Tết con biếu phong bì, mua quà cáp cho bố mẹ, phí sinh hoạt hàng tháng con gửi, con chưa từng thiếu một đồng. Nhưng mà…”

Tôi rút ra một tờ giấy khác từ trong kẹp hồ sơ.

“Nhưng mẹ không thể ỷ vào việc mình sinh ra con, để rồi nghiễm nhiên coi vợ con như trâu như ngựa mà sai bảo. Càng không được quyền ăn cắp tiền của cô ấy.”

Tôi đập mạnh tờ giấy đó xuống bàn trà.

“Đây là bảng kê chi tiêu của gia đình. Từ lúc con lấy vợ đến nay, là sáu năm. Bố và mẹ đã lấy từ cái nhà này – bao gồm tiền biếu lễ Tết, tiền mua sắm, quỹ du lịch, và cả những khoản ‘vay mượn’ – tổng cộng 83 vạn tệ (). Do con và Niệm Sơ còng lưng ra kiếm.”

“Còn những đóng góp của bố mẹ cho cái nhà này là – Không có gì cả.”

“Mày…” Mẹ tôi chỉ tay vào mặt tôi, ngón tay run bần bật, “Đồ ăn cháo đá bát…”

“Con không phải kẻ ăn cháo đá bát.” Giọng tôi điềm tĩnh đến mức chính tôi cũng thấy lạ lẫm, “Con chỉ đang tính một bài toán thôi.”

Nói xong, tôi quay sang nhìn bố tôi.

Từ lúc bắt đầu bật video đến giờ, ông chưa hé răng nói nửa lời. Cứ ngồi lỳ ở đó như một bức tượng đá, chỉ có mí mắt thỉnh thoảng giật giật chứng tỏ ông vẫn còn sống.

“Bố,” Tôi gọi ông một tiếng.

Ông ngẩng đầu lên nhìn tôi.

“Số tiền đó – số tiền mỗi tháng bố chuyển cho mẹ con bà Triệu Tú Lan – cũng là từ tiền sinh hoạt của cái nhà này mà ra, đúng không?”

Đồng tử của ông đột ngột co rút.

Tiếng khóc của mẹ tôi im bặt.

Trần Quốc Cường bật dậy khỏi ghế.

“Mày – mày nói cái gì?” Giọng bố tôi khàn đặc.

Tôi thò tay vào túi rút ra một chiếc phong bì, lấy ra tờ giấy bên trong – đó là tờ giấy chứng nhận quan hệ nhân thân và lịch sử chuyển tiền mà chủ nhiệm Lý đã điều tra giúp.

Tôi không ném nó xuống bàn. Tôi chỉ nhẹ nhàng đặt lên bàn trà, rồi đẩy về phía bố tôi.

“Trần Quốc Cường, sinh năm 1992, mẹ ruột là Triệu Tú Lan. Bố à, anh ta không phải ’em họ’ nào sất.”

“Anh ta là đứa con cả của bố.”

Khoảnh khắc câu nói ấy buông xuống, không khí trong phòng khách như bị hút cạn.

Miệng “thím hai” há hốc, vỏ hạt dưa từ trong lòng bàn tay vung vãi đầy ra sàn.

Ba đứa trẻ ngơ ngác nhìn người lớn.

Mặt mũi Trần Quốc Cường lúc đỏ lúc trắng, những giọt mồ hôi trên trán men theo thái dương chảy ròng ròng.

Còn mẹ tôi…

Mắt mẹ tôi dán chặt vào tờ giấy đó. Bà không chạm vào nó. Nhưng cơ thể bà đang run lên bần bật, từ bờ vai cho đến đầu gối, như thể có ai đó vừa bấm nút tự hủy bên trong cơ thể bà.

“Lão – lão Trần –” Bà ngoắt đầu sang nhìn bố tôi, giọng nói từ the thé chuyển sang một kiểu khàn đục mà tôi chưa từng nghe thấy bao giờ, “Ông nói với tôi – ông từng nói – ông nói đó là chuyện lúc trẻ bồng bột – ông bảo cắt đứt từ lâu rồi cơ mà…”

“Tôi –” Bố tôi há miệng định thanh minh.

“Mười sáu năm!” Tôi lên tiếng thay ông, “Từ năm 2008 đến năm 2024. Mỗi tháng từ ba đến năm ngàn tệ. Mười sáu năm trời, cộng lại cũng xấp xỉ bảy mươi vạn tệ (). Bố à, lương hưu của bố mỗi tháng có ba ngàn hai, vậy tiền đó ở đâu ra?”

Bố tôi ngậm miệng lại.

“Con đoán là bố bòn rút từ tiền sinh hoạt phí mà mẹ đưa, đúng chứ?”

Mẹ tôi như bị điện giật nảy bật dậy, chĩa thẳng ngón tay vào mũi bố tôi: “Trần Kiến Quốc! Lão – lão –”

“Mẹ, ngồi xuống đã.”

“Ngồi cái gì mà ngồi! Ông ta lừa dối tao bao nhiêu năm qua – cái thằng con hoang này –”

“Mẹ!”

Tôi lên giọng lớn hơn một chút, đủ sức bắt bà dừng lại.

“Mẹ chửi ông ấy cũng vô dụng. Vấn đề nằm ở đây này –”

Tôi chỉ vào Trần Quốc Cường, rồi lại chỉ vào bố tôi.

“Triệu Tú Lan mất rồi. Gia đình Trần Quốc Cường không có nơi nương tựa. Bố bèn rước họ về nhà chúng ta, bắt Niệm Sơ phải hầu hạ. Còn mẹ thì sao? Mẹ thừa biết ngọn ngành câu chuyện, nhưng mẹ không dám lật bài ngửa với bố, cũng chẳng dám đuổi họ đi – bởi vì mẹ sợ mất mặt. Thế nên mẹ trút hết mọi cơn giận lên đầu Niệm Sơ.”

“Mẹ chặn điện thoại của cô ấy. Mẹ lấy trộm tiền của cô ấy. Mẹ sai bảo cô ấy như một con ở suốt ba tháng trời.”

“Không phải mẹ không biết cô ấy vất vả ra sao – mà là mẹ chẳng hề quan tâm.”

Mẹ tôi rũ người ngồi sụp xuống sô pha.

Bà không khóc nữa. Không gào thét nữa. Cũng chẳng chửi rủa nữa.

Bà cứ ngồi thẫn thờ ở đó, ánh mắt trống rỗng nhìn về phía trước vô định.

Tôi quay sang Trần Quốc Cường.

Lão đứng đó từ nãy đến giờ, tiến thoái lưỡng nan. Môi lão run lẩy bẩy, viền mắt đỏ hoe – chẳng biết là do xấu hổ hay do ngại ngùng khi bị vạch trần thân phận.

“Anh cả,” Tôi gọi lão một tiếng.

Lão giật bắn mình.

“Tôi không hận anh. Anh là con của bố tôi, điều đó không phải lỗi của anh. Nhưng anh – kéo theo vợ con đến sống trong nhà tôi ròng rã ba tháng, bắt vợ tôi phải hầu hạ, tiêu xài tiền của vợ tôi – đó là sự lựa chọn của anh.”

Môi lão mấp máy hồi lâu, cuối cùng nặn ra một câu: “Tôi… tôi không biết số tiền đó là của vợ cậu… Bố cậu bảo…”

“Bố tôi bảo sao?”

“Ông ấy bảo… gia đình cậu có điều kiện, không thiếu chút tiền lẻ ấy…”

Tôi bật cười thành tiếng.

“Nhà có điều kiện hay không là một chuyện. Nhưng đó là tiền của cô ấy. Không phải của tôi, cũng chẳng phải của bố tôi – là tiền do tự tay cô ấy kiếm ra, chắt bóp dành dụm được.”

“Bây giờ, tôi cho anh ba ngày. Căn nhà ở khu Nam thành phố, mẹ tôi đã dùng tiền của Niệm Sơ để thuê xong rồi, tiền nhà nửa năm cũng đã trả đủ. Anh dắt theo vợ con dọn sang đó đi. Còn chuyện về sau thế nào, bố tôi sẽ bàn bạc với anh. Nhưng bắt đầu từ ngày hôm nay –”

Tôi nhìn xoáy vào mắt lão.

“Đừng bao giờ bước chân vào cái cửa này nữa.”

Trần Quốc Cường cắn chặt môi, gật đầu một cái.

“Thím hai” đã cuống cuồng bắt đầu thu dọn đồ đạc. Cô ta xua ba đứa trẻ vào phòng, tự mình lao đi gom quần áo – động tác cực kỳ hối hả, như thể sợ tôi đổi ý giây tiếp theo sẽ tống cổ họ ra đường ngay lập tức.

Trong phòng khách lúc này chỉ còn lại ba người: Tôi, bố tôi, mẹ tôi.

Mẹ tôi ngồi còng queo trên sô pha, từ nãy đến giờ không hề nhúc nhích.

Bố tôi cũng dán chặt trên ghế, bất động.

Ngăn cách giữa hai người họ là chiếc bàn trà. Trên bàn là tờ giấy chứng nhận quan hệ nhân thân, và xấp sao kê ngân hàng trị giá 18 vạn tệ.

Hai người họ chẳng ai thèm nhìn mặt ai.

Tôi đứng yên trước mặt họ một hồi lâu.

Rồi tôi cất lời: “Còn một chuyện nữa.”

“Căn nhà này – căn hộ 14 triệu tệ ấy – con đã làm thủ tục công chứng tài sản trước hôn nhân rồi. Chủ hộ hiện tại là Lâm Niệm Sơ.”

Mẹ tôi cuối cùng cũng ngẩng phắt đầu lên.

“Mày nói – cái gì?”

“Căn ở Tân Giang, căn ở khu phố cổ, cũng thế. Cả hai chiếc ô tô cũng vậy. Và 8% cổ phần của con trong công ty nữa. Tất cả đã chuyển nhượng sang tên Niệm Sơ rồi.”

“Mày điên rồi!” Mẹ tôi vùng dậy khỏi sô pha, “Đó là tài sản của mày cơ mà! Dựa vào cái gì –”

“Dựa vào cái gì ư?”

Tôi rũ mắt nhìn xuống bà.

“Dựa vào ba mươi vạn tệ tiền hồi môn cô ấy đã bỏ ra để con lập nghiệp. Dựa vào sáu năm qua cô ấy cày cuốc như trâu như ngựa trong cái nhà này mà chẳng oán thán nửa lời. Dựa vào việc cô ấy sụt mười ký rưỡi mà vẫn luôn miệng nói với con ‘Không sao đâu’. Dựa vào việc cô ấy bị trầm cảm mức độ trung bình mà vẫn phải lủi thủi nấu cơm cho mẹ.”

“Dựa vào việc cô ấy hoàn toàn xứng đáng với cái giá đó.”

Cơ thể mẹ tôi lảo đảo, phải bám chặt lấy tay vịn sô pha mới đứng vững được.

Tôi quay lưng bước về phía phòng ngủ.

Lúc đi đến cửa, tôi dừng bước, không quay đầu lại.

“Mẹ, chuyện của mẹ và bố, hai người tự giải quyết lấy. Con không can thiệp. Nhưng những gì mẹ nợ Niệm Sơ, không phải có tiền là trả được đâu.”

“Bao giờ nghĩ kỹ rồi hãy đến nói chuyện với con.”

Tôi đẩy cửa phòng ngủ bước vào.

Lâm Niệm Sơ ngồi trên mép giường, trong tay nắm chặt một cuộn giấy ăn vò nát, hai mắt đỏ mọng sưng vù, nhưng em không nấc lên thành tiếng – chắc chắn em đã áp tai vào cửa nghe thấy hết mọi chuyện.

Tôi bước tới, ngồi xổm xuống trước mặt em.

“Nghe thấy hết rồi chứ?”

Em gật đầu.

“Sợ không?”

Em lại gật đầu.

“Sợ cái gì?”

“Sợ mẹ anh sau này hận em.”

Tôi đưa tay vén lọn tóc vương trên trán em sang một bên.

“Người mà bà ấy nên hận không phải là em.”

Nước mắt Lâm Niệm Sơ rốt cuộc cũng vỡ òa, thi nhau rỏ xuống mu bàn tay tôi, từng giọt, từng giọt.

“Trần Mục…”

“Anh nghe.”

“Anh không hối hận sao?”

“Hối hận cái gì?”

“Chuyển hết mọi thứ cho em. Nhỡ đâu – nhỡ đâu sau này –”

“Nhỡ đâu sau này em bỏ trốn à?”

Em ngớ người ra.

Tôi bật cười.

Nụ cười đầu tiên suốt ba tháng nay.

“Nếu em muốn bỏ trốn, anh đuổi theo em là được chứ gì. Nhưng đồ đạc thì không cần trả lại đâu. Vốn dĩ nó đã là của em rồi mà.”

Em vội vàng dùng cuộn giấy nhàu nhĩ lau nước mắt tèm lem trên mặt, nhưng lau xong thì vụn giấy dính đầy mặt.

Tôi dùng ngón tay cái tỉ mẩn gạt từng mẩu vụn giấy ra cho em.

Cảnh tượng này trông hơi buồn cười.

Nhưng tôi chẳng mỉm cười nổi một chút nào.

Bởi vì tôi biết rõ, trận chiến này vẫn chưa kết thúc.