Sau Ba Tháng Về Nhà, Vợ Tôi Chỉ Còn 45 Ký
6
【Chương 9】
Gia đình Trần Quốc Cường dọn đi ngay từ sáng sớm hôm sau.
Lúc rời đi, “thím hai” thậm chí còn chẳng thèm chào một tiếng, xách vali đóng cửa cái rầm là chuồn thẳng. Ba đứa trẻ bị thím ta lôi tuệch đi, đứa út còn mếu máo khóc lóc, nằng nặc kêu “Con chưa xem xong phim hoạt hình”.
Lúc ra đến cửa, Trần Quốc Cường ngoái đầu nhìn lại một lần.
Lão đưa mắt nhìn bố tôi.
Bố tôi đang ngồi cạnh bàn ăn, cúi gầm mặt, không ngẩng lên.
Môi Trần Quốc Cường mấp máy, cuối cùng chẳng thốt ra được lời nào, cánh cửa khép lại.
Cửa vừa đóng, căn nhà bỗng chốc rơi vào một sự tĩnh lặng đến gai người.
Một sự yên ắng khiến người ta không quen – suốt ba tháng qua, cái nhà này luôn ồn ã bởi tiếng trẻ con khóc quấy, tiếng “thím hai” lướt video Tiktok bật loa ngoài the thé, tiếng mẹ tôi sai vặt the thé.
Bây giờ mọi thứ biến mất sạch trơn.
Phòng khách trống huơ trống hoác, trên sô pha vẫn còn in hằn những vệt lún do ba đứa trẻ ngồi, trên bàn trà vẫn còn những vệt nước chưa được lau sạch.
Mẹ tôi đứng giữa phòng khách, nhìn chằm chằm vào những dấu vết ấy, bất động.
Rồi bà gọi một cuộc điện thoại.
Bốn mươi phút sau, chuông cửa reo vang.
Bảy người đến.
Ba người bác trai, hai người cô, cùng hai người đồng nghiệp cũ của bố tôi – xét ở cái thành phố nhỏ bé này của chúng tôi, họ cũng được tính là những “bậc trưởng bối” có tiếng nói.
Mẹ tôi dời cả binh hùng tướng mạnh đến.
Bà đã gọi hết tất cả những người mà bà có thể gọi.
Bảy người ngồi kín phòng khách, dàn trận ngay ngắn chỉnh tề. Người cao tuổi nhất là bác cả – một thầy hiệu trưởng trung học đã về hưu, đeo kính lão, khuôn mặt nghiêm nghị.
“Trần Mục,” Bác cả lên tiếng đầu tiên, “Mẹ cháu đã nói hết với các bác rồi. Cháu làm thế là quá đáng lắm đấy.”
Tôi đứng giữa phòng khách, hai tay đút túi quần, không ngồi xuống.
“Bác cả, mẹ cháu kể với bác thế nào ạ?”
“Bà ấy bảo cháu đem sang tên toàn bộ nhà cửa cho vợ cháu, lại còn định đuổi cổ bố mẹ cháu ra khỏi nhà? Đó là việc mà một đứa con nên làm sao?”
Tôi liếc nhìn mẹ tôi.
Bà đang co rúm ở một góc sô pha, hai mắt đỏ hoe sưng húp, mang dáng vẻ của một kẻ phải chịu nỗi oan ức tày trời.
“Còn nữa,” Cô hai tiếp lời, “Bà ấy bảo cháu vì một người ngoài – vợ cháu đấy – mà trở mặt với chính mẹ ruột mình. Mẹ cháu vất vả nuôi cháu lớn nhường này, cháu báo đáp bà ấy như thế à?”
“Người ngoài?” Tôi lặp lại hai chữ này.
“Không phải – ý cô không phải thế – ý là –” Cô hai hơi chột dạ vớt vát lại, “Được gả vào nhà này mà, dẫu sao cũng đâu phải con ruột…”
“Được rồi.” Tôi gật đầu, “Vậy để cháu đối chiếu lại phiên bản mà mẹ cháu kể với phiên bản thực tế cho các bác nghe thử xem.”
Tôi không ngồi xuống.
Tôi tiến tới bật tivi.
Đúng vậy, lại là camera giám sát.
Tôi đã cắt ghép sẵn từ trước – lần này không phải là video tổng hợp ba tháng, mà là những phân đoạn mấu chốt.
Đoạn thứ nhất: Nửa đêm, mẹ tôi lén lút thay đổi cài đặt điện thoại của Lâm Niệm Sơ, cắt đứt cuộc gọi chuyển tiếp.
Đoạn thứ hai: Mẹ tôi cười hả hê nói với họ hàng “Cứ để nó làm, số nó là số hầu hạ mà”.
Đoạn thứ ba: Lâm Niệm Sơ đứng một mình ngoài ban công, bờ vai run rẩy.
Đoạn thứ tư: Ảnh chụp màn hình sao kê ngân hàng – chi tiết từng giao dịch lên tới 18 vạn tệ chạy dọc trên màn hình.
Bảy người xem xong.
Phòng khách chìm vào tĩnh mịch suốt nửa phút đồng hồ.
Bác cả tháo kính lão xuống, lau lau tròng kính, không lên tiếng.
Miệng cô hai há hốc, nhưng không phát ra được âm thanh nào.
“Đây là phiên bản thực tế.” Tôi tắt tivi, “Mẹ cháu bù lu bù loa với mọi người là cháu quá đáng – vậy cháu xin hỏi các bác trưởng bối ở đây, việc chặn điện thoại của con dâu, trộm tiền của con dâu, bắt con dâu làm trâu làm ngựa sai bảo suốt ba tháng ròng – như thế gọi là gì?”
“Trần Mục –” Cuối cùng bác cả cũng mở lời, “Mẹ cháu cũng có nỗi khổ riêng…”
“Nỗi khổ gì ạ?”
Bác cả nhìn sang bố tôi một cái.
Bố tôi vẫn ngồi chết trân cạnh bàn ăn, từ đầu đến cuối không ho he một tiếng. Chén trà của ông đã nguội ngắt, nhưng ông vẫn cứ bưng khư khư trên tay.
“Cái chuyện… của bố cháu –” Bác cả rặn từng chữ, “Xấu chàng hổ thiếp. Mẹ cháu trong lòng đắng cay, bà ấy –”
“Bà ấy đắng cay, nên bà ấy có quyền bắt vợ cháu nếm mùi đắng cay thay bà ấy ư?”
“Không phải ý đó –”
“Vậy là ý gì? Vợ cháu nặng 44.5 ký. Bị loét dạ dày. Bị trầm cảm mức độ trung bình. Đó là kết quả của sự cay đắng đè lên đầu cô ấy. Ai gánh chịu những nỗi khổ đó thay cô ấy đây?”
Bác cả nín lặng.
Tôi đưa mắt quét qua một vòng những người đang ngồi đó.
“Thưa các bậc bề trên, hôm nay cháu không có ý định cãi vã với mọi người. Cháu tôn trọng mọi người. Nhưng có một số chuyện, cháu bắt buộc phải nói cho rõ ràng.”
Tôi bước đến cạnh tủ tivi, mở chiếc laptop ra.
Trên màn hình hiển thị một tài liệu – báo cáo định giá vòng gọi vốn mới nhất của công ty tôi.
Con số rất lớn.
Lớn đến mức cả bảy người đang ngồi kia đều bất giác rướn người về phía trước.
“Cháu không biết mẹ cháu đã kể cho các bác nghe về công ty của cháu chưa.” Tôi chỉ tay vào màn hình, “Định giá vòng mới nhất là 1,2 tỷ tệ. Cá nhân cháu nắm giữ 8% cổ phần, giá trị thị trường khoảng 96 triệu tệ.”
Tiếng hít thở trong phòng khách dường như cũng nhẹ bẫng đi.
“Ngoài ra, ba bất động sản đứng tên cháu, tổng giá trị thị trường là 26,2 triệu tệ. Hai chiếc ô tô, tổng cộng khoảng 1,8 triệu tệ.”
“Tất cả những thứ này – đều do một tay cháu và vợ cháu gây dựng từ hai bàn tay trắng.”
“Vốn khởi nghiệp là tiền hồi môn của cô ấy. Dòng code đầu tiên của công ty do cháu viết, nhưng khách hàng đầu tiên là do cô ấy đàm phán mang về. Cô ấy là đồng sáng lập công ty cháu – sau này vì phải lui về quán xuyến gia đình, cô ấy mới chủ động rút khỏi ban lãnh đạo. Nhưng bằng sáng chế kỹ thuật của cô ấy cho đến nay vẫn nằm trong các sản phẩm cốt lõi của công ty.”
Tôi gập laptop lại.
“Đóng góp tài chính của bố mẹ cháu cho cái nhà này là số 0 tròn trĩnh. Không phải cháu bất hiếu – sáu năm qua, mỗi tháng cháu đều gửi họ 10.000 tệ tiền sinh hoạt phí, lễ Tết còn biếu thêm. Nhưng từng viên gạch, từng món đồ nội thất, từng đồng xu cắc bạc trong cái nhà này, đều là mồ hôi công sức của hai vợ chồng cháu làm ra.”
“Bây giờ,” Tôi nhìn thẳng vào mắt bác cả, “Cháu sang tên tài sản của mình cho vợ cháu – đó là quyền tự do của cháu. Cháu cũng không đuổi bố mẹ ra khỏi nhà – cháu chỉ yêu cầu họ phải tôn trọng vợ cháu.”
“Các bác thấy, như vậy có gọi là bất hiếu không?”
Không một ai trả lời.
Cô hai cúi gầm mặt xuống.
Bác cả đeo kính lão vào, rồi lại tháo ra, cuối cùng nhét tịt vào túi áo ngực.
Hai vị đồng nghiệp cũ của bố tôi nhìn nhau, một người hắng giọng: “Cái này… Kiến Quốc à… Chuyện này…”
Bố tôi vẫn cúi gằm mặt.
Mẹ tôi ngồi rụt trong góc sô pha, cả người thu lu lại, nhìn bé nhỏ hơn hẳn cái điệu bộ “nạn nhân oan ức” ban nãy.
Tôi bước đến trước mặt bà.
“Mẹ.”
Bà không nhìn tôi.
“Con cho mẹ hai lựa chọn.”
Mí mắt bà khẽ giật giật.
“Thứ nhất, mẹ đích thân xin lỗi Niệm Sơ mặt đối mặt. Không phải xin lỗi qua loa chiếu lệ, mà là phải thật lòng. Từ nay về sau, sinh hoạt phí của bố mẹ con vẫn chu cấp đủ – mỗi tháng 10.000 tệ, gấp năm lần lương hưu của mẹ. Lễ Tết chúng con vẫn về thăm. Nhưng mẹ không được quyền can thiệp vào chuyện gia đình con nữa.”
“Thứ hai, không xin lỗi cũng được. Sinh hoạt phí giảm một nửa, còn 5.000 tệ. Từ nay lễ Tết cũng đừng mong chúng con vác mặt về. Vợ chồng con tự sống cuộc sống của mình.”
Môi mẹ tôi run lẩy bẩy.
“Mày đang đe dọa tao đấy à?”
“Không phải đe dọa. Là sự lựa chọn.”
“Tao là mẹ mày!”
“Chính vì thế con mới cho mẹ quyền lựa chọn.”
Nước mắt bà lại tuôn rơi.
Nhưng lần này thì khác.
Lần này không phải là màn khóc lóc ăn vạ mang tính diễn xuất, không phải là thứ vũ khí bắt cóc đạo đức.
Bà đang khóc thật.
Là tiếng khóc vỡ òa khi sự gượng ép cuối cùng sụp đổ, khi mọi lớp ngụy trang và sự vô lý ngang ngược đều tan tành mây khói.
Bảy vị trưởng bối ngồi đó, không còn ai cất giọng trách móc “Cháu làm thế là quá đáng”.
Bác cả đứng dậy, bước đến bên cạnh mẹ tôi, vỗ vỗ lên vai bà.
“Quế Chi à, Trần Mục nó nói có lý đấy. Em… em nên xin lỗi cháu Niệm Sơ vài câu đi.”
Bờ vai mẹ tôi sụp hẳn xuống.
Bà khóc nức nở một hồi lâu.
Rồi sau đó, bà chậm rãi đứng dậy.
Tôi quay người đi về phía phòng ngủ, gõ cửa.
“Niệm Sơ.”
Cánh cửa mở ra. Lâm Niệm Sơ đứng trước ngưỡng cửa, trên mặt vẫn còn đọng lại vệt nước mắt – lại một lần nữa, em cách một cánh cửa nghe thấu mọi chuyện.
“Ra đây một lát đi em.”
Em đi theo tôi ra phòng khách.
Đối diện với mẹ tôi.
Mẹ tôi nhìn em.
Lâm Niệm Sơ nhìn mẹ tôi.
Giữa hai người phụ nữ bị ngăn cách bởi ba tháng uất ức tủi hờn, bởi tờ hóa đơn 18 vạn tệ, và bởi vô số những tiếng gọi “Niệm Sơ” đi kèm với sự sai bảo nhiếc móc.
Miệng mẹ tôi mấp máy mấy lần.
Lần nào cũng có một chữ “Nhưng mà” mắc nghẹn nơi cuống họng – Nhưng mà con cũng có chỗ chưa đúng, Nhưng mà mẹ cũng hết cách, Nhưng mà con phải thông cảm cho mẹ…
Nhưng những chữ “Nhưng mà” ấy không một câu nào được nói ra.
Bởi vì tất cả mọi người có mặt ở đây đều đã xem qua camera giám sát.
Tất cả mọi người đều đã rõ chân tướng.
Không có bất kỳ chữ “Nhưng mà” nào có thể đứng vững được nữa.
Bà gập người cúi đầu thật thấp.
Không phải cúi gập 90 độ – nhưng đó là động tác cúi gầm mặt của một bà lão ngoài sáu mươi tuổi, một người đàn bà tính khí hiếu thắng sĩ diện cả đời, lại phải cúi đầu trước mặt bảy người họ hàng trưởng bối.
Đường cong cúi gập người đó chứa đựng sự nhục nhã, sự không can tâm, nhưng nhiều hơn thế – là sự sụp đổ khi nhận ra mình không thể tiếp tục lừa mình dối người được nữa.
“Niệm Sơ.”
Giọng bà khàn đặc như giấy nhám.
“Ba tháng qua, mẹ để con phải chịu uất ức rồi.”
Lâm Niệm Sơ đứng chôn chân tại chỗ, cơ thể căng cứng như một sợi dây đàn.
Môi em run rẩy kịch liệt.
Rồi nước mắt em lăn dài – không phải là thứ nước mắt câm nín, cam chịu, cứ thế thi nhau rơi xuống mu bàn tay như trước kia.
Mà là những giọt nước mắt cuối cùng cũng được người khác nhìn thấy, cuối cùng cũng được người khác công nhận sự tồn tại của nỗi đau.
Em không nói lời nào.
Chỉ khẽ gật đầu một cái.
Tôi bước tới đứng bên cạnh em, đan chặt mười ngón tay em.
Bàn tay em vẫn lạnh toát.
Nhưng không còn run rẩy nữa.
【Chương 10】
Một tháng sau.
Tam Á, vịnh Hải Đường.
6 giờ chiều, hoàng hôn thiêu đốt mặt biển thành một dải màu đỏ cam rực rỡ. Trên bãi cát thưa thớt người qua lại, chỉ có bóng dáng vài đứa trẻ đang rượt đuổi nhau nghịch sóng ở đằng xa.
Lâm Niệm Sơ diện một chiếc váy liền thân màu trắng tinh khôi, mang dép lê thong dong dạo bước trên bãi cát, vạt váy bị gió biển thổi bay phần phật.
Em đã tăng được 2,5 ký.
Trên gương mặt đã hồng hào có sức sống, xương quai xanh không còn nhô ra một cách đáng sợ nữa, cánh tay cũng đã đầy đặn có da có thịt hơn. Em vẫn đang phải dùng thuốc trị loét dạ dày, nhưng bác sĩ bảo các vết loét đã bắt đầu lành lại. Cột sống thắt lưng đã qua hai liệu trình vật lý trị liệu, tuy vẫn chưa thể xách nặng, nhưng ít ra cũng không còn đau đớn đến mức đêm không ngủ được.
Điểm số trên thang đo trầm cảm đã giảm xuống còn 8 điểm. Mức độ nhẹ.
Em cúi xuống nhặt một vỏ sò, giơ lên soi về phía ánh hoàng hôn – mặt trong của vỏ sò phủ một lớp xà cừ óng ánh, dưới ánh nắng chiều tà phản chiếu ra một dải cầu vồng bé xíu.
“Đẹp quá.” Em cất tiếng khen.
Tôi bước tới đón lấy chiếc vỏ sò, lật qua lật lại ngắm nghía – bên ngoài sần sùi thô ráp, bên trong lại nhẵn thín mịn màng.
“Giống em đấy.”
Em trừng mắt lườm tôi một cái.
“Dẻo mép.”
Nhưng khóe miệng lại đang cong lên.
Chúng tôi đi dọc theo đường bờ biển. Những con sóng nối đuôi nhau xô bờ, tràn qua mu bàn chân, rồi lại rút xuống. Cát luồn qua các kẽ chân nhồn nhột.
Đi được khoảng vài trăm mét, em đột nhiên khựng lại.
“Trần Mục.”
“Hửm?”
“Cái hôm ở bệnh viện, anh ngồi ngoài hành lang suốt nửa tiếng đồng hồ. Lúc em từ phòng khám bước ra, anh vẫn còn ngồi thừ ở đó.”
“Ừm.”
“Lúc đó anh đang nghĩ gì vậy?”
Tôi đút hai tay vào túi quần đùi, phóng tầm mắt về phía đường chân trời mờ mịt.
Mặt trời đang chìm dần xuống biển, ráng mây cuối chân trời nhuốm màu đỏ ối, rồi chuyển sang màu tím sẫm, cuối cùng là xám xanh.
“Anh đang nghĩ,” Tôi đáp, “Nếu anh về muộn thêm một tháng nữa, liệu em có gục ngã hay không.”
Em im lặng một lúc.
“Không đâu, em chịu đựng được.”
“Em chịu đựng được, nhưng em không đáng phải chịu đựng.”
Em không tiếp lời.
Tiếng sóng vỗ bờ lấp đầy khoảng không câm lặng.
Một lát sau, em khẽ dựa sát vào tôi, tựa đầu lên vai tôi.
Tóc em bị gió biển thổi bay lòa xòa qua cổ tôi, man mát ngứa ngứa.
“Trần Mục.”
“Ơi.”
“Anh nói xem, lỡ sau này em lại béo lên 55 ký thì sao?”
“Em muốn béo bao nhiêu thì béo bấy nhiêu.”
“Thế 60 ký thì sao?”
“60 ký cũng được.”
“Thế 65 ký?”
“Thế thì chắc anh phải đổi con xe có tải trọng lớn hơn mới chịu nổi.”
Em thụi nhẹ vào vai tôi một cái.
Lực không mạnh lắm. Nhưng ít ra đã có sức hơn so với một tháng trước.
Điện thoại trong túi quần tôi rung lên.
Tôi lôi ra xem – là tin nhắn Wechat mẹ tôi gửi tới.
Một đoạn video dài 15 giây.
Tôi bấm mở.
Trong màn hình là gian bếp nhà tôi. Mẹ tôi đang đeo chiếc tạp dề mới mà tôi mua cho bà – chiếc tạp dề vải lanh cotton màu xanh navy sẫm, trước đây bà chê ỏng chê eo là xấu mù, giờ thì lại ngoan ngoãn thắt vào.
Trên bếp chỉ bật một bếp lửa duy nhất, xào món đơn giản nhất là trứng xào cà chua.
Nhưng bà lại luống cuống tay chân, vụng về hết sức – cầm xẻng lật lọng, lúc xào thì trứng nát bét cả chảo, cà chua ra toàn nước là nước, đến cuối cùng suýt chút nữa thì quên cả nêm muối.
Bà bưng đĩa trứng xào cà chua nát bấy đó chĩa thẳng vào ống kính, biểu cảm vừa tự hào lại vừa chột dạ.
Phía dưới video kèm theo một dòng tin nhắn:
“Giờ mới biết nấu ăn khổ thế này.”
Tôi nhìn chằm chằm vào dòng chữ đó mấy giây.
Rồi đưa điện thoại cho Lâm Niệm Sơ.
“Em xem này.”
Em nhận lấy, xem một lượt.
Rồi lại xem thêm lượt nữa.
Và rồi em ngẩn người.
Gió biển tạt qua, thổi tung mái tóc em lòa xòa trước mặt, che khuất đôi mắt.
Nhưng tôi nhìn thấy chóp mũi em ửng đỏ.
Em trả điện thoại cho tôi, dùng mu bàn tay quệt vội khóe mắt.
“Anh có rep không?”
“Rep gì bây giờ?”
“Thì trả lời tin nhắn của bà ấy đi chứ.”
“Em thấy anh nên trả lời thế nào cho ngầu?”
Em ngẫm nghĩ một lát.
“Cứ bảo là –”
Giọng em hơi khàn, nhưng khóe miệng lại đang cong lên mỉm cười.
“Cứ bảo là, cho ít muối quá rồi. Trứng phải xào chín múc ra đĩa trước, xào cà chua xong xuôi rồi mới đổ trứng vào đảo đều.”
Tôi nhìn em.
Em đang cười.
Không phải cái điệu cười gượng gạo thành thói quen sợ người khác phải lo lắng bận lòng.
Mà là em đang thực sự mỉm cười.
Đôi mắt cong cong như hai vầng trăng khuyết, có gió biển, có nắng chiều lộng lẫy, có sóng vỗ rì rào.
Tôi cúi đầu gõ phím, nhập đúng từng chữ em vừa nói gửi đi.
Gửi xong lại bổ sung thêm một câu: “Mẹ, tháng sau chúng con về. Để Niệm Sơ dạy mẹ nấu ăn.”
Tin nhắn gửi đi chưa đầy mười giây, đối phương đã lập tức phản hồi một chữ “Được”.
Kèm theo ba dấu chấm than cảm thán !!!
Tôi nhét điện thoại lại vào túi, vươn tay tém những lọn tóc rối của Lâm Niệm Sơ ra sau tai.
“Đi thôi, về khách sạn nào. Tối nay đi ăn buffet hải sản.”
“Em ăn được bao nhiêu đâu cơ chứ?”
“Bao nhiêu cũng được. Ăn no ứ hự rồi tính tiếp.”
Bàn tay em đan lấy tay tôi.
Lòng bàn tay ấm áp.
Không còn lạnh lẽo nữa.
Những bọt sóng bạc đầu thi nhau rượt đuổi những dấu chân của chúng tôi trên cát, từng lớp từng lớp tràn lên bờ, rồi lại nhẹ nhàng rút xuống.
Sau khi sóng lùi đi, bãi cát lại phẳng lì sạch sẽ.
Chẳng còn lưu lại bất kỳ dấu vết nào.
Nhưng những bước chân thì vẫn tiến về phía trước.
Sẽ luôn không ngừng tiến về phía trước.
