Vị hôn phu của tôi tên Tống Cảnh Thâm

Nó biến thành nghĩa vụ.

Mẹ Tống quay đầu nhìn tôi.

“Cháu nói gì?”

“Tối nay cháu không nấu canh.”

Tôi nhắc lại.

Không cao giọng.

Cũng không giải thích.

Sắc mặt bà lập tức sa xuống.

“A Dao, cháu đừng có tùy hứng.”

“Tùy hứng?”

Tôi nhìn bà, bất giác bật cười.

“Cháu chỉ không nấu một bữa canh thôi mà đã thành tùy hứng rồi sao?”

“Cháu biết rõ dạ dày Cảnh Thâm không tốt.”

“Dạ dày anh ấy không tốt từ nhỏ, không phải từ ngày quen cháu mới bắt đầu.”

Mẹ Tống nghẹn lại.

Tôi tiếp tục:

“Anh ấy ba mươi tuổi rồi. Có trợ lý, có thư ký, có đầu bếp riêng ở công ty, có tiền gọi bất kỳ món ăn nào phù hợp với mình. Nếu chỉ vì cháu không nấu một bữa canh mà anh ấy không biết phải ăn gì thì người cần xem lại không phải cháu.”

Mẹ Tống nhìn tôi như thể lần đầu tiên quen biết tôi.

Điện thoại trong tay vẫn chưa ngắt cuộc gọi.

Tống Cảnh Thâm hiển nhiên đã nghe hết.

Giọng anh lạnh đi.

“Tô Dao.”

“Ừ.”

“Em đủ rồi đấy.”

Tôi không giận.

Thậm chí còn cảm thấy rất buồn cười.

Bảy năm trước, chỉ cần anh gọi cả họ lẫn tên như vậy, tôi sẽ lập tức tự kiểm điểm xem mình đã làm gì khiến anh không vui.

Bảy năm sau, tôi mới phát hiện ba chữ ấy chẳng có sức nặng đến thế.

Chúng chỉ là tên của tôi.

Tôi không cần xin phép anh để được làm Tô Dao.

Mẹ Tống đặt túi thuốc xuống bàn thật mạnh.

“Tiệc đính hôn còn chưa tới một tuần. Cháu muốn làm ầm lên lúc này để ai mất mặt?”

“Dì.”

Tôi nhìn bà.

“Cháu không định làm ầm.”

“Cháu chỉ không nấu canh.”

“Và cũng không định đính hôn nữa.”

Cả căn phòng im bặt.

Đầu dây bên kia cũng không còn tiếng động.

Vài giây sau, giọng Tống Cảnh Thâm vang lên, thấp đến đáng sợ.

“Em nói lại lần nữa.”

Tôi nói rõ từng chữ.

“Tiệc đính hôn hủy đi.”

Mẹ Tống gần như bật cười vì tức.

“Cháu biết mình đang nói gì không?”

“Biết.”

“Thiệp đã gửi.”

“Vậy thì báo hủy.”

“Khách sạn đã đặt.”

“Tiền cọc cháu có thể chịu một nửa.”

“Người thân hai bên đều biết.”

“Vậy càng nên nói sớm, tránh để họ mất công tới.”

Mỗi câu bà đưa ra, tôi đều có câu trả lời.

Cuối cùng, mẹ Tống không còn nói được gì.

Còn Tống Cảnh Thâm thì trực tiếp cúp máy.

Tôi nhìn màn hình tối đi.

Không bất ngờ.

Đó vẫn luôn là cách anh kết thúc mọi cuộc tranh cãi.

Khi tôi nói điều gì anh không muốn nghe, anh sẽ im lặng.

Sau đó chờ tôi tự nguôi.

Chờ tôi chủ động xin lỗi.

Chờ tôi quay trở lại quỹ đạo quen thuộc.

Bởi suốt bảy năm, lần nào cũng vậy.

Nhưng lần này thì không.

Mẹ Tống đứng giữa phòng khách rất lâu.

Sau cùng, bà lạnh lùng nói:

“Chuyện này cháu tự giải thích với bố mẹ cháu.”

Tôi gật đầu.

“Được.”

Bà cầm túi thuốc lên rồi đi thẳng ra cửa.

Trước khi rời đi còn quay đầu nhìn tôi.

“A Dao, dì khuyên cháu nghĩ kỹ.”

“Con gái qua tuổi đẹp nhất rồi thì không còn nhiều lựa chọn đâu.”

“Nếu bỏ Cảnh Thâm, sau này chưa chắc cháu tìm được người tốt hơn.”

Cửa đóng lại.

Tôi đứng yên vài giây.

Sau đó cúi xuống nhìn chiếc nhẫn trên ngón áp út.

Đây không phải nhẫn đính hôn chính thức.

Hai tháng trước, Tống Cảnh Thâm đưa cho tôi một chiếc nhẫn đơn giản, nói là để tôi đeo trước.

Chiếc nhẫn đính hôn thật sẽ được đặt riêng.

Khi ấy tôi còn vui đến mức chụp rất nhiều ảnh.

Bây giờ nghĩ lại, thậm chí chiếc nhẫn này cũng là do tôi tự chọn kích cỡ rồi gửi cho trợ lý của anh.

Tống Cảnh Thâm chỉ chuyển tiền.

Tôi tháo nhẫn.

Đặt lên bàn.

Sau đó đi vào bếp.

Chiếc hộp giữ nhiệt màu xám vẫn nằm trên giá.

Tôi nhìn nó một lúc lâu.

Rồi mở thùng rác.

Ném vào.

Tiếng kim loại va xuống đáy thùng rất khẽ.

Nhưng trong lòng tôi lại giống như có thứ gì đó cuối cùng cũng rơi xuống.

Không đau như tưởng tượng.

Chỉ nhẹ.

Nhẹ đến mức tôi chợt nhận ra mình đã mệt lâu như thế nào.

2

Sáng hôm sau, Tống Cảnh Thâm đứng trước cửa nhà tôi.

Tôi vừa mở cửa, anh đã bước vào.

Áo khoác ngoài còn mang theo hơi lạnh.

Sắc mặt anh quả thật không tốt.

Có lẽ đêm qua dạ dày lại đau.

Trước kia chỉ cần nhìn thấy khuôn mặt trắng bệch ấy, tôi sẽ lập tức mềm lòng.

Hôm nay tôi chỉ tránh sang một bên.

“Có chuyện gì?”

Anh dừng chân.

Ánh mắt lướt qua tôi rồi nhìn về phía bàn ăn.

Chiếc nhẫn tôi tháo xuống vẫn nằm đó.

Sắc mặt anh càng khó coi.

“Em nghiêm túc?”

“Ừ.”

Anh cười lạnh.

“Chỉ vì một hộp canh?”

“Không.”

“Vậy vì Lâm Tư Vi?”

“Cũng không hoàn toàn.”

“Tô Dao.”

Anh day nhẹ giữa trán.

“Anh đã giải thích rồi. Tư Vi chỉ là đồng nghiệp.”

“Em nghe rồi.”

“Vậy em còn muốn thế nào?”

Tôi nhìn anh.

Đây là câu nói tôi từng nghe rất nhiều lần.

Sinh nhật tôi, anh quên.

Tôi buồn.

Anh nói:

“Anh đã xin lỗi rồi, em còn muốn thế nào?”

Ngày kỷ niệm năm năm, anh hủy bữa tối vì Lâm Tư Vi bị sốt, cần người đưa về.

Tôi hỏi tại sao nhất định phải là anh.

Anh đáp:

“Cô ấy sống một mình, anh giúp một lần thì sao? Em còn muốn thế nào?”

Năm ngoái, tôi gặp tai nạn giao thông nhỏ.

Xe bị đâm từ phía sau, tôi ngồi ở bệnh viện hơn hai tiếng.

Gọi cho anh bảy cuộc.

Không ai nghe.

Sau đó anh nói đang họp.