Vị hôn phu của tôi tên Tống Cảnh Thâm

Vị hôn phu của tôi tên Tống Cảnh Thâm.

Dạ dày anh vốn yếu, bởi vậy suốt bảy năm yêu nhau, chuyện chuẩn bị bữa tối rồi mang đến công ty cho anh gần như đã trở thành một phần cố định trong cuộc sống của tôi.

Thế nhưng tôi chưa từng bước chân lên văn phòng của anh dù chỉ một lần.

Cảnh Thâm luôn lấy lý do công việc bận rộn để ngăn tôi lên tầng.

Anh bảo:

“Em đặt ở lễ tân là được. Đừng lên đây, để đồng nghiệp nhìn thấy lại không hay.”

Tôi tin lời anh.

Tin đến mức mỗi lần mang cơm tới, tôi đều cố gắng khiến bản thân trở nên kín đáo nhất có thể.

Ngay cả hộp giữ nhiệt cũng chọn loại màu xám đơn giản, chẳng có lấy một họa tiết.

Tôi từng nghĩ, chỉ cần mình không gây chú ý thì sẽ không khiến anh khó xử.

Mãi đến mùa đông của năm thứ bảy, tôi mới biết mình đã hiểu sai tất cả.

Hôm ấy thang máy của tòa nhà gặp trục trặc.

Tôi đứng ngoài sảnh chờ sửa chữa, trong tay vẫn cầm túi th/uốc định đưa cho anh.

Qua lớp kính trong suốt, một bóng người quen thuộc xuất hiện trong tầm mắt.

Tống Cảnh Thâm.

Tôi nhìn thấy anh mở chiếc hộp mình mang tới từ hôm trước.

Nhưng anh không ăn.

Anh nghiêng tay, đổ toàn bộ canh vào thùng rác.

Động tác tự nhiên đến mức giống như chuyện ấy đã được lặp lại rất nhiều lần.

Ngay sau đó, một cô gái bước tới.

Trên tay cô ấy là hộp cơm màu hồng, bên ngoài còn có hình một chú gấu nhỏ.

Cảnh Thâm nhận lấy.

Anh cúi xuống ăn thử một miếng, khóe môi lập tức cong lên.

“Quả nhiên vẫn là đồ em nấu dễ ăn hơn. Cô ấy nêm mặn quá, mẹ anh cũng nói uống không quen.”

Cô gái nghe vậy liền hỏi:

“Nếu thế thì tại sao anh còn để cô ấy mang tới mỗi ngày?”

Cảnh Thâm chẳng mất bao lâu để trả lời.

Giọng anh hờ hững đến mức bảy năm của tôi dường như chỉ là một thói quen phiền phức.

“Cô ấy quen làm vậy rồi. Đột nhiên không cho mang nữa, cô ấy sẽ lại nghĩ lung tung.”

Gió mùa đông lùa qua sảnh.

Tôi đứng yên tại chỗ, bàn tay xách túi th/uốc lạnh đến cứng đờ.

Cũng chính lúc ấy, tôi cuối cùng đã hiểu.

Thì ra Cảnh Thâm chưa từng lo chuyện đồng nghiệp nhìn thấy vị hôn thê sẽ gây ảnh hưởng không tốt.

Điều anh thực sự không muốn là để người khác biết bên cạnh mình đã có một người phụ nữ tồn tại suốt bảy năm.

Không lâu sau, điện thoại tôi sáng lên.

Tin nhắn đến từ lễ tân công ty.

“Cô Tô, Tổng giám đốc Tống hỏi hôm nay sao vẫn chưa thấy canh của cô.”

Tôi nhìn chằm chằm màn hình rất lâu.

Dưới chân là chiếc hộp giữ nhiệt thứ bảy tôi từng mua cho anh.

Canh bên trong đã lạnh từ lúc nào.

Và vào giây phút đó, tôi chợt nhận ra một chuyện.

Không chỉ có canh mới có thể nguội.

Tình cảm của một người cũng vậy.

Một khi đã lạnh đến tận cùng, dường như chẳng còn cách nào hâm nóng lại nữa.

1

Tin nhắn nhắc nhở của lễ tân xuất hiện lần nữa vào lúc tôi đang rửa chiếc hộp giữ nhiệt trong bếp.

Nó nằm im dưới đáy bồn.

Bảy năm sử dụng đã khiến lớp sơn xám không còn nguyên vẹn. Một góc nhỏ bên mép bị va tróc, lộ ra phần kim loại tối màu bên dưới.

Màn hình điện thoại vẫn sáng.

“Cô Tô, Tổng giám đốc Tống đang hỏi tại sao hôm nay cô chưa mang canh đến.”

Tôi đọc xong rồi úp điện thoại xuống bàn.

Nước nóng vẫn chảy.

Tôi quên khóa vòi, để dòng nước liên tục xối qua những ngón tay cho đến khi da đỏ ửng.

Nếu là trước đây, lễ tân gần như chẳng bao giờ cần nhắn cho tôi lần thứ hai.

Bởi vì tôi nhớ giờ ăn của Cảnh Thâm còn chính xác hơn nhớ giờ ăn của mình.

Anh không được để bụng rỗng quá lâu.

Đồ quá cay phải tránh.

Nước lạnh cũng không nên uống.

Chẳng ai yêu cầu tôi phải thuộc những điều ấy.

Tôi chỉ tự mình ghi nhớ.

Mỗi lần nhìn anh cau mày vì khó chịu, mỗi lần thấy anh ôm bụng giữa đêm rồi tìm th/uốc uống, trong đầu tôi lại tự động thêm vào một điều cần chú ý.

Bảy năm trôi qua, những việc ấy đã biến thành bản năng.

Điện thoại lại rung trên mặt bàn.

Lần này không còn là lễ tân.

Tống Cảnh Thâm trực tiếp nhắn cho tôi.

“Người đâu?”

Hai chữ.

Không hỏi tôi đang làm gì.

Cũng chẳng hỏi có chuyện gì xảy ra.

Cách nói ấy quen thuộc đến mức tôi lập tức nhớ tới vô số lần anh bảo mình cứ đặt canh xuống rồi rời đi.

Tôi tắt vòi nước, lau tay thật khô mới cầm điện thoại lên.

“Ở nhà.”

Chưa đầy bao lâu, cuộc gọi đã tới.

Tôi vừa nghe máy đã nghe thấy bên phía anh có tiếng trò chuyện xen lẫn tiếng ly chạm nhẹ vào nhau.

Có vẻ rất náo nhiệt.

Giọng Cảnh Thâm vang lên giữa những âm thanh ấy:

“Tối nay anh tiếp khách. Em đừng giận dỗi nữa.”

Tôi nhìn chiếc hộp màu xám đang nằm trong bồn.

Một lúc sau mới hỏi:

“Anh uống canh chưa?”

Bên kia ngừng lại.

Chỉ một giây thôi.

Sau đó giọng anh lập tức nhạt xuống.

“Lễ tân nói hôm nay em không mang tới.”

Tôi lại hỏi:

“Vậy canh hôm qua thì sao?”

Lần này, anh không trả lời ngay.

“Rốt cuộc em muốn hỏi chuyện gì?”

Sự thiếu kiên nhẫn đã lộ ra trong từng chữ, dù anh vẫn đang cố ép nó xuống.

Rồi anh gọi tôi bằng giọng quen thuộc:

“A Dao, đừng dùng thái độ đó nói chuyện với anh. Em cũng biết khoảng thời gian này công ty bận thế nào. Dạ dày anh lại không tốt nên anh mới để em mang đồ ăn tới. Nếu không muốn làm nữa thì nói thẳng, đừng làm như thế để người ngoài nhìn vào rồi cười.”