Trên bàn ăn, mẹ chồng tuyên bố

Tôi không nghe tiếp nữa, đứng dậy bước ra khỏi khách sạn.

Bên ngoài mưa đã tạnh.

Ánh nắng chói mắt.

Tôi nheo mắt đứng đó một lúc, cảm giác mình giống như vừa bị ai dội cho một chậu nước lạnh, vừa lạnh vừa tỉnh táo.

180 nghìn đó, khả năng rất lớn là không lấy lại được nữa.

Tôi trở về nhà.

Lý Cường đang ngồi trên sofa h/ú/t t/h/u/ố/c, trong gạt tàn đã có mấy đầu t/h/u/ố/c bị dập tắt.

Trong nhà không bật đèn, chỉ có ánh sáng từ đèn đường bên ngoài cửa sổ hắt vào.

Tôi nói: “Em đã gặp Chủ nhiệm Trương.”

Anh ngẩng đầu lên, trong mắt vừa có hoảng loạn vừa có vẻ cam chịu.

Tôi lại nói: “Số tiền đó không đủ để lấp vào đâu.”

Anh im lặng rất lâu rồi mới nói: “Ngoài 180 nghìn đó, tháng trước anh còn r/ú/t 30 nghìn để trả khoản trả góp thẻ t/í/n d/ụ/n/g.”

Tôi nhắm mắt, hít sâu một hơi.

“Lý Cường, chúng ta phải bán nhà rồi.”

Anh không nói gì.

Rất lâu sau, anh mới đáp một chữ: “Được.”

Giọng ấy trầm đục như truyền lên từ nơi đáy nước sâu hun hút.

Tôi không hỏi anh có đau lòng hay không.

Cũng không hỏi anh có hối hận hay không.

Đến bước này rồi, những câu đó chẳng còn ý nghĩa gì nữa.

Tôi chỉ lấy máy tính ra, ngồi đối diện anh rồi bắt đầu tính từng khoản một.

Căn nhà chúng tôi đang ở được mua năm năm trước.

Khi ấy giá nhà chưa tăng đến mức quá cao.

Tiền đặt cọc ban đầu là 620 nghìn.

Trong đó bố mẹ tôi đưa 400 nghìn.

Tiền tiết kiệm trước hôn nhân của tôi là 120 nghìn.

Lý Cường bỏ vào 100 nghìn.

Sau khi kết hôn, tiền v/a/y mỗi tháng chủ yếu được trừ từ tài khoản chung.

Bảy năm qua, thu nhập của tôi không thấp hơn anh.

Hai năm gần đây thậm chí còn cao hơn một chút.

Tôi lấy giấy bút, từng khoản từng khoản viết xuống.

Lý Cường ngồi đối diện, mặt xám ngoét.

Tôi hỏi:

“180 nghìn kia lấy từ đâu?”

Anh im lặng.

“Em hỏi anh lần cuối.”

Anh mím môi, giọng rất nhỏ:

“80 nghìn là tiền thưởng và tiền tích góp riêng của anh.”

“100 nghìn còn lại…”

Anh không nói tiếp.

Tôi nhìn anh.

“Còn lại thì sao?”

Một lúc lâu sau anh mới đáp:

“Anh rút từ tài khoản tiết kiệm giáo dục của con.”

Tôi cảm thấy trong đầu mình “ong” lên một tiếng.

Chiếc bút trong tay rơi thẳng xuống bàn.

Tài khoản đó là tôi lập cho con gái từ lúc con bé vừa tròn một tuổi.

Mỗi năm tiền lì xì, tiền thưởng của hai vợ chồng, cộng thêm khoản tôi cố định chuyển vào, từng chút một tích lại.

Ban đầu trong đó có hơn 130 nghìn.

Tôi còn tính thêm vài năm nữa sẽ gom đủ tiền học đại học cho con.

Tôi nhìn người đàn ông trước mặt, lần đầu tiên cảm thấy khuôn mặt anh xa lạ đến vậy.

“Anh lấy tiền của con?”

Lý Cường lập tức nói:

“Anh định hoàn lại.”

“Anh thật sự định hoàn lại.”

“Dự án kia mỗi tháng trả hơn 9000, anh nghĩ chỉ cần một năm…”

Tôi đập mạnh tay xuống bàn.

“Anh nghĩ?”

“Lý Cường, anh lấy cái gì để nghĩ?”

“Tiền của anh thì anh muốn đem ném xuống sông em không quản.”

“Nhưng đó là tiền của con!”

“Anh có tư cách gì lấy?”

Con gái đang ngủ trong phòng.

Tôi cố ép giọng xuống, nhưng cả người vẫn run lên.

Lý Cường cúi đầu.

“Anh xin lỗi.”

“Xin lỗi ai?”

Anh ngẩng lên.

Tôi chỉ về phía phòng con gái.

“Anh phải xin lỗi con bé.”

“Không phải em.”

Anh không nói được gì nữa.

Tối ấy chúng tôi không ngủ.

Đến gần sáng, tôi mới nói với anh:

“Ngày mai đi ngân hàng in toàn bộ sao kê.”

“Sau đó đến đồn công an.”

Anh ngẩng phắt đầu.

“Báo công an?”

“Không thì sao?”

“Ngồi chờ đám người kia trả tiền?”

“Chính Chủ nhiệm Trương đã nói cần tiền mới vào để lấp khoản cũ.”

“Anh còn chưa hiểu à?”

“Đó là lấy tiền của người sau trả cho người trước.”

“Cái gọi là điện mặt trời, lợi suất 57%, trả l/ã/i hàng tháng chỉ là mồi.”

“Anh ta không có năng lực tạo ra lợi nhuận đó.”

“Cho nên chỉ còn một khả năng.”

Tôi nhìn thẳng vào mắt anh.

“Tiền của các anh đang nuôi tiền l/ã/i cho người đã vào trước.”

“Một khi không còn người mới bỏ tiền vào, cả cái hố sẽ sập.”

Lý Cường trắng bệch mặt.

Anh ngồi rất lâu.

Cuối cùng gật đầu.

“Được.”

Sáng hôm sau, chúng tôi gửi con sang nhà bố mẹ tôi.

Bố tôi nghe xong mọi chuyện không hề mắng Lý Cường.

Ông chỉ nhìn anh thật lâu rồi hỏi:

“Cậu năm nay bao nhiêu tuổi?”

“Ba mươi lăm.”

“Ba mươi lăm tuổi rồi.”

“Có vợ, có con, còn đem tiền học của con đi giúp em trai trả tiền nhà.”

“Cậu cảm thấy mình đang làm anh trai tốt sao?”

Lý Cường cúi đầu.

Bố tôi cười nhạt.

“Không.”

“Cậu chỉ đang dùng tiền của vợ con để mua danh tiếng cho mình.”

Câu ấy giống như một cái tát giáng thẳng vào mặt Lý Cường.

Anh ngồi bất động.

Mẹ tôi muốn nói gì đó nhưng bị bố tôi đưa tay ngăn lại.

Ông tiếp tục:

“Nếu cậu lấy tiền riêng của mình giúp em trai, không ai có quyền nói cậu.”

“Nếu cậu làm thêm, tự kiếm thêm rồi đưa cho nó, đó là tình nghĩa anh em của cậu.”

“Nhưng cậu lấy tiền của vợ con mà không hỏi.”