Tống Cảnh Thâm lại ng/oại t/ình

Tôi bảo cô ấy nên đọc ít tiểu thuyết ngôn tình lại.

Đàn ông nào có dễ dạy như thế.

Không phải họ biến thành người tốt.

Chỉ là họ học được cách diễn tốt hơn mà thôi.

Bạn tôi kinh ngạc hỏi:

“Nếu cậu nghĩ như vậy, tại sao vẫn không ly hôn?”

Cô ấy ngập ngừng rồi hỏi tiếp:

“Vì Duy An à?”

Tôi bật cười.

Vì con?

Tôi còn chưa cao thượng đến mức đó.

Người tôi nghĩ đến từ đầu đến cuối chính là bản thân mình.

Tống Cảnh Thâm là nhà văn.

Thu nhập của anh ta rất cao.

Một cuốn sách bán tốt, chỉ tính tiền bản quyền cùng nhuận bút cộng lại đã có thể vượt quá một triệu.

Còn tôi của bảy năm trước thì sao?

Khi ấy tôi chỉ là một luật sư thực tập không có gì nổi bật.

Thậm chí còn chưa kịp ký hợp đồng chính thức đã bất ngờ mang thai, sau đó sinh con.

Khoảng thời gian ấy gần như giáng một đ/ò/n nặng vào con đường nghề nghiệp của tôi.

Nếu ngay lúc đó, tôi chỉ dựa vào tức giận mà ly hôn, thứ tôi nhận được sẽ là gì?

Không có sự nghiệp ổn định.

Không có thu nhập đáng kể.

Tài sản cũng chưa chắc chia được bao nhiêu.

Trong khi người phụ nữ khác lại có thể ung dung hưởng số tiền bản quyền hàng triệu của anh ta, lái chiếc xe mà tôi từng góp tiền mua, sống trong căn nhà do tôi và anh ta cùng tạo dựng.

Vậy phần của tôi đâu?

Tôi chỉ mang theo cái gọi là tự tôn rồi rời đi?

Hay ôm vài ký ức tình yêu đã thối rữa để tự cảm động?

Ngu ngốc.

Phụ nữ muốn sống tốt thì thứ nên nắm lấy là sự nghiệp và tiền bạc.

Còn tình yêu, phần lớn chỉ là thứ người viết sách tô điểm để người đọc tin vào.

Hormone hết rồi, cảm xúc nhạt rồi, rốt cuộc có bao nhiêu người còn có thể yêu một người mãi mãi?

Vì thế tôi không ly hôn.

Bảy năm qua, tôi thậm chí chưa từng chủ động nhắc hai chữ ấy.

Hôm nay cũng vậy.

Tôi không định nhắc.

Tôi chỉ đứng trước cánh cửa phòng ngủ đang đóng kín.

Một tay giữ lấy cổ tay Tống Duy An đang khóc đến run người.

Sau đó lạnh nhạt nói:

“Mở cửa.”

“Mở cửa.”

Giọng tôi không lớn.

Nhưng Tống Duy An lại run lên rõ rệt.

Thằng bé ngẩng đầu nhìn tôi, hai mắt đỏ hoe, bàn tay nhỏ bị tôi giữ trong lòng bàn tay lạnh ngắt.

“Mẹ…”

“Con không có chìa khóa.”

Tôi nhìn nó vài giây.

“Vậy thì gọi bố con ra mở.”

Duy An cắn môi.

Nó không nhúc nhích.

Tôi cũng không thúc giục.

Trong căn nhà rộng hơn hai trăm mét vuông, yên tĩnh đến mức có thể nghe rõ tiếng điều hòa chạy.

Khoảng mười mấy giây sau, bên trong phòng ngủ cuối cùng cũng truyền ra một tiếng động rất khẽ.

Có người đang bước xuống giường.

Tiếp đó là tiếng vải vóc sột soạt.

Tôi cúi xuống nhìn đồng hồ.

Ba phút.

Đủ để mặc quần áo.

Đủ để chỉnh lại tóc.

Đủ để nghĩ ra một lời giải thích.

Chỉ tiếc là tôi không có hứng nghe.

Cánh cửa mở ra từ bên trong.

Người đầu tiên xuất hiện là Tống Cảnh Thâm.

Anh ta mặc áo sơ mi màu xám, hai cúc trên cổ chưa kịp cài ngay ngắn.

Tóc hơi rối.

Trên gương mặt là vẻ bình tĩnh được cố gắng duy trì.

Bảy năm rồi.

Anh ta quả thật tiến bộ hơn trước rất nhiều.

Ít nhất lần này khóa quần đã kéo.

Tôi nhìn anh ta từ trên xuống dưới rồi bật cười.

Tống Cảnh Thâm cau mày.

“Em về sao không báo trước?”

“Báo trước để anh có thời gian đưa người đi à?”

Sắc mặt anh ta thay đổi.

Phía sau anh ta, một bóng người thoáng qua.

Tôi nghiêng đầu.

“Lâm Tiểu Nhu.”

“Đã đến rồi thì ra chào hỏi đi.”

Trong phòng im lặng vài giây.

Sau đó, cô ta từ phía sau Tống Cảnh Thâm bước ra.

Bảy năm không gặp, Lâm Tiểu Nhu đã thay đổi rất nhiều.

Nét non nớt năm xưa biến mất.

Mái tóc dài được uốn nhẹ, trên người là một chiếc váy màu kem rất đơn giản, trên cổ đeo một sợi dây chuyền nhỏ.

Nếu không biết chuyện cũ, có lẽ bất kỳ ai nhìn thấy cô ta cũng sẽ cảm thấy đây là một người phụ nữ dịu dàng, kín đáo.

Cô ta nhìn tôi, sắc mặt trắng bệch.

“Chị Vãn Thanh…”

Tôi giơ tay.

“Đừng.”

“Chúng ta không thân.”

Cô ta lập tức ngậm miệng.

Tống Duy An bỗng giật tay khỏi tôi.

Nó chạy sang phía Tống Cảnh Thâm.

“Bố.”

Tôi nhìn động tác theo bản năng ấy của con trai, trong lòng bỗng yên tĩnh đến lạ.

Không đau.

Cũng chẳng thất vọng.

Chỉ có một cảm giác rất rõ ràng.

À.

Thì ra là vậy.

Tôi hỏi:

“Con biết cô ta là ai từ bao giờ?”

Tống Duy An lập tức cúi đầu.

Tống Cảnh Thâm kéo con về phía sau.

“Chuyện của người lớn, em đừng lôi con vào.”

Tôi nhìn anh ta.

“Lôi con vào?”

“Tống Cảnh Thâm, anh thật sự có mặt mũi nói câu này à?”

“Tôi dạy nó nói dối sao?”

“Tôi dạy nó canh cửa cho bố ng/oại t/ình sao?”

“Tôi dạy nó hôm nay phải ôm tôi, gọi mẹ ngọt ngào rồi kéo tôi ra khỏi nhà sao?”

Mỗi câu tôi nói ra, sắc mặt anh ta lại khó coi thêm một chút.

Tống Duy An bật khóc.

“Mẹ, con xin lỗi.”

Tôi hỏi:

“Xin lỗi chuyện gì?”

Nó sụt sịt.

“Con… con chỉ không muốn mẹ phát hiện.”

“Vì sao?”

Duy An im lặng.

Tôi nhìn nó.

“Vì bố nói nếu mẹ phát hiện thì nhà mình sẽ tan à?”