Tôi trúng giải độc đắc 50 triệu tệ

Tôi trúng giải độc đắc 50 triệu tệ, đổi ra tiền Việt cũng phải hơn 200 tỷ.

Tối hôm ấy, khi tôi đem tin này nói với vợ, tôi cứ tưởng cô ấy sẽ vui đến bật khóc. Nhưng không. Sắc mặt cô ấy trắng bệch, môi cũng mất hết huyết sắc.

Cô ấy nắm chặt tay tôi, giọng thấp đến đáng sợ: “Anh nghe em. Từ giờ trở đi, bên ngoài ai hỏi thì cứ nói anh chơi chứng khoán thua sạch rồi. Nhà mình phải giả vờ phá sản.”

Tôi hoàn toàn không hiểu cô ấy đang nghĩ gì. Nhưng ánh mắt của cô ấy quá kiên quyết, cuối cùng tôi vẫn làm theo.

Tôi xin nghỉ việc, bán xe, rao bán nhà rồi cùng vợ con dọn đến một khu nhà cũ nát. Ngày nào tôi cũng mặc áo phông bạc màu, xỏ dép lê, ngồi xổm ở đầu hẻm gặm bánh bao như một kẻ thất bại.

Họ hàng thấy tôi thì tránh còn nhanh hơn tránh tà. Bố tôi gọi điện đến, mắng tôi là đồ vô dụng rồi lập tức cúp máy.

Hai tháng trôi qua, quê nhà bỗng có tin quy hoạch giải tỏa. Cả làng sau một đêm đều phất lên thành tỷ phú.

Đó cũng là lần đầu tiên bố tôi chủ động gọi cho tôi bằng giọng thân thiết đến phát ngấy: “Con trai, về chia tiền đi. Bố có giữ lại cho con một phần đấy!”

Tôi kéo vali về quê. Vừa đứng trước cửa nhà, tôi đã nghe thấy bên trong vọng ra tiếng cãi nhau quen thuộc.

Ngay khoảnh khắc ấy, sống lưng tôi lạnh buốt. Tôi cuối cùng cũng hiểu vì sao vợ tôi bắt tôi diễn vở kịch phá sản này.

1

Ông chủ trạm xổ số đưa lại tờ vé số cho tôi, đầu ngón tay ông ấy run lẩy bẩy.

Ông ấy nuốt nước bọt, ghé sát lại nói nhỏ: “Anh bạn, tờ này của cậu trúng thật rồi.”

Tôi nhìn chằm chằm những con số hiện trên màn hình. Một hàng số cứ thế đập thẳng vào mắt tôi, từ hàng đơn vị đến hàng chục, hàng trăm, hàng ngàn, hàng vạn, cuối cùng dừng lại ở con số 50 triệu.

Tôi vốn tưởng mình sẽ hét lên ngay tại chỗ.

Nhưng thực tế là tôi chỉ đứng đờ ra, hai chân như mọc rễ, cổ họng nghẹn cứng không phát ra nổi âm thanh nào.

Ông chủ lại hạ giọng nhắc: “Đừng có nói lung tung ngoài đường. Về nhà trước đi. Khi nào đi nhận thưởng nhớ mang căn cước công dân với thẻ ngân hàng.”

Tôi nhét tờ vé số vào ví. Lòng bàn tay ướt đẫm, mồ hôi túa ra không ngừng.

Trên đường về nhà, tôi ghé mua một bó hoa. Tôi còn mua thêm chiếc bánh kem mà Lâm Uyển thích nhất.

Tôi và Lâm Uyển đã kết hôn bảy năm. Khoản vay mua nhà vẫn còn hai mươi năm mới trả hết. Bố tôi mỗi lần gọi điện, không đòi tiền thì cũng trách tôi không biết nghĩ cho gia đình.

Em trai tôi, Trần Kiêu, làm ăn thất bại ba lần vì mở quán. Lần nào cũng là tôi vác mặt đi xoay tiền vá lỗ cho nó.

Về những chuyện đó, Lâm Uyển chưa từng cãi nhau với tôi. Cô ấy chỉ nói một câu: “Trong lòng anh tự biết tính là được.”

Tối hôm đó, tôi đặt bó hoa lên bàn ăn. Lâm Uyển đang ngồi trước cuốn sổ chi tiêu, cúi đầu tính toán từng khoản.

Cuốn sổ mở rộng trước mặt cô ấy. Bút đỏ khoanh quanh tiền vay mua nhà, tiền điện nước, phí gửi trẻ của con trai, còn có cả 3 vạn tệ mà tháng trước bố tôi vừa mở miệng xin.

Tôi đẩy tờ vé số đến trước mặt cô ấy, giọng vẫn còn run: “Vợ à, anh trúng rồi.”

Lâm Uyển ngẩng lên: “Trúng gì?”

Tôi nói: “50 triệu tệ.”

Cây bút trong tay cô ấy rơi thẳng xuống đất.

Tôi chưa từng thấy khuôn mặt cô ấy trắng đến mức đó. Không giống vui mừng, mà giống như vừa nghe được một chuyện cực kỳ đáng sợ.

Cô ấy cầm tờ vé số lên, kiểm tra đi kiểm tra lại ba lần. Sau đó, cô ấy đứng bật dậy, chạy đến kéo kín toàn bộ rèm cửa, rồi quay về khóa trái cửa chính.

Cô ấy hỏi ngay: “Có ai biết chưa?”

Tôi đáp: “Ông chủ trạm xổ số.”

“Còn người khác thì sao?”

“Không có.”

Lâm Uyển nhìn thẳng vào mắt tôi, từng chữ đều rất rõ ràng: “Bây giờ anh nghe em nói.”

Tôi bật cười, cố làm không khí nhẹ đi: “Em đừng làm anh sợ. Đây là chuyện tốt mà.”

Nhưng cô ấy không cười.

Cô ấy nói: “Anh phải nói với tất cả mọi người rằng anh chơi chứng khoán thua sạch rồi.”

Tôi sững người: “Em nói gì cơ?”

“Cứ nói anh đang nợ một đống tiền.”

Tôi cau mày: “Lâm Uyển, anh trúng 50 triệu, không phải nợ 50 triệu.”

Cô ấy gật đầu: “Em biết.”

Giọng cô ấy bị ép xuống rất thấp: “Từ ngày mai, anh xin nghỉ việc. Xe bán đi. Nhà cũng rao bán luôn.”

Tôi nhìn cô ấy như nhìn người mất trí: “Em điên rồi à?”

Lâm Uyển nhét tờ vé số lại vào tay tôi. Cô ấy hỏi: “Anh có tin em không?”

Tôi im lặng.

Vành mắt cô ấy đỏ lên, nhưng nước mắt không rơi xuống.

Cô ấy nói: “Nếu anh tin em, thì cứ làm theo lời em.”

Tôi hỏi: “Vì sao?”

Lâm Uyển quay đầu nhìn bức ảnh gia đình treo trên tường phòng khách.

Trong ảnh có bố tôi, có Trần Kiêu, có tôi và cô ấy. Tấm ảnh đó chụp vào dịp Tết năm kia. Bố tôi đứng chính giữa, tay đặt lên vai Trần Kiêu. Còn tôi và Lâm Uyển đứng lệch sang hai bên, nhìn thế nào cũng giống người ngoài.

Ánh mắt Lâm Uyển dừng trên bức ảnh rất lâu.

Cuối cùng, cô ấy nói: “Có vài loại người, trước tiên anh phải để họ tận mắt thấy anh vô dụng đã.”

Tim tôi nặng trĩu: “Em đang nói bố anh à?”

Cô ấy không đáp.

Đúng lúc đó, điện thoại tôi reo lên. Là bố tôi gọi.

Tôi bấm nghe: “Bố.”

Bên kia rất ồn, nghe như đang ngồi trên bàn nhậu. Bố tôi vừa mở miệng đã hỏi: “Nghe nói gần đây tay mày rủng rỉnh lắm hả?”

Tôi nhìn sang Lâm Uyển.

Cô ấy đưa tay giữ chặt cổ tay tôi. Ánh mắt cô ấy lạnh đến mức khiến tôi tỉnh táo hẳn.

Tôi từ từ bật loa ngoài rồi nói: “Không có đâu bố. Dạo này con bị lỗ một ít.”

Đầu dây bên kia im lặng khoảng một giây.

Sau đó giọng bố tôi lập tức thay đổi: “Lỗ bao nhiêu?”

Tôi nói: “Nhiều lắm ạ.”

“Mày lại đem tiền đi chơi chứng khoán đúng không?”

Tôi còn chưa kịp trả lời, giọng Trần Kiêu đã vọng vào từ bên cạnh: “Anh, anh đừng có kéo cả nhà xuống nước đấy nhé.”

Ngực tôi như bị ai bóp mạnh.

Bố tôi chửi một câu: “Đúng là đồ vô tích sự.”

Rồi cuộc gọi bị ngắt.

Trong phòng ăn chỉ còn tiếng tủ lạnh chạy rì rì. Lâm Uyển lúc này mới buông tay tôi ra.

Cô ấy hỏi: “Anh thấy chưa?”

Tôi nhìn tờ vé số trong tay. 50 triệu tệ rõ ràng đang nằm trong lòng bàn tay tôi, nhưng cảm giác lại giống một miếng sắt nung đỏ, nóng đến bỏng rát.

Sáng hôm sau, tôi nghe lời cô ấy đến công ty. Buổi chiều, đơn xin nghỉ việc của tôi đã được gửi đi. Đến tối, chiếc xe của tôi cũng được đăng bán trên ứng dụng xe cũ.

Ngày thứ ba, môi giới nhà đất đến chụp ảnh căn nhà.

Hàng xóm thấy vậy liền hỏi tôi có phải định đổi sang căn lớn hơn không.

Không đợi tôi mở miệng, Lâm Uyển đã đáp trước: “Không phải đâu ạ. Nhà cháu bị lỗ vốn, phải bán nhà trả nợ.”

Nụ cười của người hàng xóm lập tức cứng lại.