Sau Khi Trọng Sinh Tôi Ký Giấy Ly Hôn

Sau Khi Trọng Sinh Tôi Ký Giấy Ly Hôn, Thủ Trưởng Phát Điên Rồi.

Kiếp trước, tổ chức nói rằng “tạm thời ly h/ôn”.

Tôi đã tin.

Chờ đợi suốt 30 năm, thứ cuối cùng tôi nhận được lại là một tờ giấy báo tử cùng người phụ nữ đứng cạnh anh ấy với danh phận phu nhân mới.

Kiếp này, vẫn là bản thỏa thuận đó đặt trên bàn, vẫn là hai chữ “tạm thời” quen thuộc.

Tôi cầm bút lên, ký tên thật nhanh gọn và dứt khoát.

Chính ủy Lưu sững sờ.

Trần Cần gọi điện liên tục cả đêm.

Hoắc Chinh, ở kiếp này, anh cứ tùy ý.

【Chương 1】

Chiếc lá ngô đồng bên ngoài khung cửa xoay vài vòng rồi nhẹ nhàng rơi xuống.

Chính ủy Lưu ngồi đối diện tôi, chén trà trong tay nhấc lên rồi lại hạ xuống không biết bao nhiêu lần.

Môi ông mấp máy đến tận ba lượt, cuối cùng mới khó khăn nói ra:

“Đồng chí Dư An, tổ chức sau khi cân nhắc kỹ lưỡng… cần cô và đồng chí Hoắc Chinh tạm thời ly h/ôn.”

Tạm thời.

Hai từ ấy nghe thật dễ chịu.

Kiếp trước, tôi cũng từng ngồi trên chiếc ghế sô pha này.

Khi nghe đến hai chữ đó, toàn thân như bị rút sạch sức lực.

Tôi khóc lóc cầu xin suốt ba ngày liền, nhưng cuối cùng vẫn phải nghiến răng đặt bút ký tên.

Sau đó thì sao?

Sau đó, tôi chờ đợi suốt ba mươi năm.

Ba mươi năm ấy, tôi sống trong khu tập thể dành cho gia đình quân nhân.

Mỗi ngày đều lau quân phục của anh, dọn dẹp bàn làm việc, thay nước cho chậu lan anh trồng.

Người trong khu đều nói bà Hoắc đúng là hình mẫu của một người vợ quân nhân.

Nhưng kết cục của người vợ quân nhân mẫu mực là gì?

Là vào mùa đông năm tôi sáu mươi hai tuổi, một mình ngã xuống sàn bếp, tim ngừng đập, đến cả một người giúp gọi cấp cứu cũng không có.

Lúc được phát hiện, t/hi t/h/ể của tôi đã lạnh từ rất lâu.

Còn Hoắc Chinh.

Anh ấy đã chụp ảnh cưới với Tô Lệnh Nghi từ năm năm trước.

Lý do gửi lên tổ chức là vì nhiệm vụ yêu cầu, giả thành thật, ở gần lâu ngày nảy sinh tình cảm, mong tổ chức thông cảm.

Thật nực cười.

Ba mươi năm tuổi trẻ của tôi chỉ đổi lấy được một câu “mong tổ chức thông cảm”.

“Đồng chí Thẩm Dư An?”

Thấy tôi thất thần, Chính ủy Lưu lại lên tiếng gọi.

Tôi bừng tỉnh.

Khung cảnh trước mắt chân thực đến mức như cứa thẳng vào lòng.

Tóc hai bên thái dương của Chính ủy Lưu vẫn còn đen.

Bản thỏa thuận ly h/ôn trên bàn vẫn mới nguyên, phẳng phiu.

Ngày tháng ghi bên trên là ngày 15 tháng 3 năm 2024.

Tôi đã trọng sinh.

Trở về đúng thời điểm mọi chuyện bắt đầu.

“Bút đâu?”

Tôi lên tiếng.

Chính ủy Lưu ngây người.

“Gì cơ?”

“Bút để ký, đưa tôi.”

Ông vội vàng lấy từ trong túi ra một cây bút máy.

Lúc đưa cho tôi, các ngón tay vẫn còn run nhẹ.

Tôi nhận lấy, lật đến trang cuối cùng.

Phần ký tên.

Kiếp trước, tôi đã đứng trước chỗ này khóc suốt cả buổi chiều.

Nước mắt làm nhòe cả trang giấy.

Còn kiếp này…

Thẩm Dư An.

Ba chữ được viết xuống dứt khoát như một nhát d/ao bổ thẳng.

Tiếng ngòi bút sột soạt trên mặt giấy vang lên rõ ràng trong căn phòng khách yên ắng.

Chính ủy Lưu hoàn toàn đứng sững.

Tập hồ sơ trong tay Trần Cần đang đứng ngoài cửa cũng rơi xuống đất đánh “bạch” một tiếng.

“Đồng… đồng chí Thẩm.”

Chính ủy Lưu cuống quýt đứng bật dậy.

“Cô đừng kích động. Đây chỉ là tạm thời thôi. Tổ chức…”

“Chính ủy Lưu.”

Tôi đẩy bản thỏa thuận đã ký xong về phía ông.

“Tôi không hề kích động, ông cứ nhìn tay tôi.”

Tôi giơ tay lên.

Ổn định vô cùng, không hề run lấy một chút.

“Đồng chí Hoắc Chinh tận tụy vì đất nước, tổ chức có sắp xếp riêng, tôi hoàn toàn hiểu.”

Tôi đứng lên, đậy nắp bút rồi trả lại cho ông.

“Giấy ly h/ôn tôi đã ký xong. Hôm nay tôi sẽ dọn khỏi nhà ngay, tuyệt đối không làm ảnh hưởng đến công việc của tổ chức.”

Sắc mặt Chính ủy Lưu thay đổi liên tục.

Rõ ràng ông không hề nghĩ đến tình huống này.

Nếu là kiếp trước, tôi hẳn đã khóc đến tê tâm liệt phế, truy hỏi nguyên nhân, cầu xin ông giúp nói chuyện với Hoắc Chinh.

Sau đó ông sẽ an ủi rằng “chỉ là tạm thời thôi”.

Còn tôi sẽ âm thầm chấp nhận, ngoan ngoãn chờ đợi.

Rồi chờ hết cả đời.

“Đồng chí Dư An, có phải cô và đồng chí Hoắc Chinh xảy ra hiểu lầm gì không?”

Chính ủy Lưu dè dặt hỏi.

“Không có bất kỳ hiểu lầm nào.”

Tôi cầm chiếc áo khoác trên ghế sô pha lên.

“Tôi phục tùng quyết định của tổ chức, còn lựa chọn của bản thân tôi cũng đã đưa ra rồi. Kể từ hôm nay, tôi và đồng chí Hoắc Chinh không còn bất cứ quan hệ nào nữa.”

Trần Cần cuối cùng cũng hoàn hồn.

Cậu vội cúi xuống nhặt tập tài liệu rồi bước nhanh theo tôi.

“Chị… Đồng chí Thẩm.”

Cậu đứng chắn ngay trước cửa.

“Thủ trưởng vẫn chưa biết chuyện này. Chị có thể đợi anh ấy trở về, hai người gặp mặt nói rõ được không?”

Tôi nhìn Trần Cần.

Kiếp trước, chính cậu ấy là người thay mặt truyền lời.

“Thủ trưởng nói nhiệm vụ gấp, bảo chị dâu cố gắng đợi thêm một thời gian.”

“Thủ trưởng nói sau khi xong đợt này sẽ về thăm chị.”

“Thủ trưởng nói…”

Nói suốt mười năm.

Nhưng chẳng thấy người đâu.

“Trần Cần.”

Tôi khẽ vỗ vai cậu.

“Giúp tôi nhắn với đồng chí Hoắc Chinh một câu.”

“Lời gì?”

“Cảm ơn tổ chức đã đào tạo, chúng ta sau này không cần gặp lại.”

Tôi gạt cánh tay cậu sang một bên rồi bước thẳng ra ngoài.

Gió tháng ba vẫn còn mang theo cái lạnh.

Nó quất lên mặt khiến da đau rát.

Nhưng trong lồng ngực tôi lại như có ngọn lửa đang bùng cháy dữ dội.

Ba mươi năm uất nghẹn và nhẫn nhịn đều hóa thành tro bụi trong khoảnh khắc này.

Điện thoại đổ chuông.

Là số của Trần Cần.

Tôi tắt máy.

Chuông lại reo.

Tôi tiếp tục tắt.

Đến lần thứ ba, màn hình hiện lên một số điện thoại khác.

Số điện thoại ấy không hiện tên.

Nhưng chỉ cần nhìn dãy số, máu trong người tôi vẫn vô thức lạnh xuống.

Hoắc Chinh.

Kiếp trước, tôi đã lưu số này bằng hai chữ “chồng ơi”.

Sau này đổi thành “đồng chí Hoắc”.

Rồi đến tận lúc c//hết, tôi vẫn không nỡ xóa.

Ba mươi năm, tôi nhớ rõ từng con số đến mức có nhắm mắt cũng đọc ra được.

Điện thoại rung lên trong lòng bàn tay.

Tôi đứng dưới tán cây ngô đồng, nhìn ánh chiều tà rơi nghiêng xuống con đường trong khu tập thể.

Không nghe.

Tôi ấn tắt.

Ngay giây sau, cuộc gọi lại tới.

Tôi tiếp tục tắt.

Lần thứ ba, màn hình vừa sáng lên, tôi dứt khoát kéo số ấy vào danh sách chặn.

Thế giới lập tức yên tĩnh.

Tôi ngẩng đầu, hít một hơi thật sâu.

Không khí tháng ba lạnh buốt, nhưng trong lòng tôi lại nhẹ đi rất nhiều.

Ba mươi năm trước, sau khi ký tên, tôi ôm điện thoại ngồi bên bàn cả đêm.

Tôi chờ Hoắc Chinh gọi về.

Chờ anh giải thích.

Chờ anh nói với tôi rằng: “Dư An, em đừng sợ, anh nhất định sẽ quay lại.”

Nhưng anh không gọi.

Chỉ có Trần Cần nhắn một câu: “Thủ trưởng đang làm nhiệm vụ, chị dâu cố gắng thông cảm.”

Một câu thông cảm.

Thông cảm đến tận khi tóc tôi bạc trắng.