Nữ Đồ Tể Của Trẫm

“Nếu phế hậu, về sau nhất định sẽ hối hận.”

Ta lập tức hối hận vì để nàng nghe thấy những lời ấy.

May thay, trước kia ta đối với nàng đủ tốt, chỉ cần tỏ ra chút đáng thương là có thể khiến nàng dao động.

Chỉ là… có vẻ ta đã tốt với nàng quá đỗi.

Đến mức, cả lúc hai ta ân ái… nàng cũng lơ đãng nghĩ đến ‘ta’ của quá khứ.

Được lắm.

Vậy thì để ta hóa uất ức thành dục vọng, bắt nàng phải quên “ta” của hôm qua,

rồi yêu lại “ta” của hôm nay.

Vị tướng quân ấy… đã thành thân rồi.

Ta mừng rỡ vô cùng, ngỡ rằng từ nay thiên hạ rộng lớn, chẳng có chi ngăn trở được chúng ta bên nhau nữa.

Ta đã đánh giá thấp vận mệnh của chính mình.

Biên cương thất thủ, tướng quân bị bắt. Ta tự nhủ, chẳng thể tiếp tục đắm chìm trong phúc lạc, để thần tử ngã xuống nơi sa trường.

Quốc môn còn chẳng giữ nổi, còn xứng làm thiên tử không?

Bọn Man tử không dễ đối phó như tưởng. Có lúc, ta cảm giác… “ta” kia sắp tỉnh dậy rồi.

Nghe người ta nói, kẻ mất trí khi hồi phục sẽ quên hết những gì đã qua trong khoảng thời gian đã mất ấy.

Ta không muốn nàng một lần nữa phải chịu nỗi đau bị người mình yêu quên lãng.

Vì vậy ta để lại một phong di thư.

Lỡ như sau này sống sót, nhưng “ta” không còn, mà là “ta của trước kia” trở lại…

Hy vọng hắn sẽ tiếp tục tốt với nàng, yêu nàng như ta từng yêu.

Khi thấy nàng xuất hiện nơi chiến trường, ta ngỡ là ảo giác. Nhưng đến khi thấy rõ là nàng, ta suýt phát điên.

Nàng nghĩ giết người và giết heo là một ư?

Lỡ như… nàng chết nơi biên ải…

Mà nàng… thực sự chẳng khác. Khi hạ thủ tàn sát kẻ thù, động tác mau lẹ, gọn gàng khiến ta bất giác nhớ đến hình ảnh nàng giết heo khi xưa.

Ấy? Ta từng thấy nàng giết heo lúc nào?

Lý Diễn mười bảy tuổi… dường như sắp hoàn toàn tiêu tan.

Vì vậy, sau đêm cuối cùng bên nhau, ta không ngừng dặn nàng:

“Hãy nhớ kỹ lấy ta.”

“Ta là Lý Diễn… nhưng cũng không hoàn toàn là Lý Diễn.”

Rồi trời đất quay cuồng, choàng tỉnh giữa cơn mê. Thấy nàng nằm trong lòng ta, hai người đều vận khôi giáp, chẳng kịp hỏi han lấy một lời, đã cùng nhau cầm binh giết địch.

Và ta biết — chúng ta thắng rồi.

Sau này, nhờ tiểu Phúc Tử kể lại, ta mới hay quãng thời gian mất trí ấy đã xảy ra nhiều chuyện đến thế.

Nghe nói… ta từng muốn phế hậu, đến mức nàng cầm kiếm không nổi.

May thay…

May thay…

Dù là mười bảy hay hai mươi hai tuổi, Lý Diễn vẫn mê đắm Tống Nhị.

Chỉ có điều, Lý Diễn mười bảy tuổi không phải là kẻ tốt lành gì.

Hắn thậm chí để lại một phong thư cho ta.

Còn dám lớn lối nói rằng:

“Tống Nhị thừa nhận hắn hơn ta.”

Hoang đường!

Thôi được.

Vậy để Tống Nhị tự miệng nói cho rõ — rốt cuộc ai mới là người lợi hại hơn!

Ngoại truyện 2 – Lâm A Nghiệp

Ta tên Lâm A Nghiệp.

Có một người trong lòng — là nữ nhi nhà đồ tể bên cạnh.

Nương từng dạy, người sống trên đời, phải có mộng tưởng.

Ta có hai giấc mộng: Một là trở thành đại tướng quân trấn thủ biên cương, thu phục non sông. Hai là làm trượng phu của nàng — Tống Nhị.

May sao, từ thuở nhỏ, nương đã đính ước cho đôi ta — một là nữ đồ tể, một là con trai thợ rèn. Phải rồi, một đôi như vậy, có gì không xứng?

Về sau ta mới hiểu, có những giấc mộng, chẳng thể cùng lúc đạt thành.

Ta không thể vì chút niềm riêng, mà khiến nàng cả đời bị trói buộc.

Trước khi ra đi, ta buông bỏ mọi lời hứa, khuyên nàng nên tìm một người khác, xứng đôi mà gả.

Ta dặn nương giao lại hết sính lễ đã tích cóp bao năm, coi như trọn vẹn lòng ta.

Kỳ thực… ta chưa từng nói với nàng rằng:

“Ta vẫn muốn cưới nàng.”

Đợi ngày công thành danh toại, nhất định đón nàng về làm chính thê.

Chỉ là… vài lời hứa hẹn ấy, dễ trói người cả đời. Ta không nỡ.

Nàng mang tiếng xấu bất hiếu với phụ mẫu vì ta. Nếu ta chết nơi sa trường, nàng sẽ không thể ngẩng đầu sống trọn trong miệng đời.

Nàng không màng, nhưng ta để tâm.

Nên ta không nói ra.

Nhưng… nơi chiến địa, giữa núi xác phơi thây, gươm giáo lởm chởm, chính là ý niệm ấy—

giữ mạng cho ta đến hôm nay.

Ta còn sống, lại lập được đại công nơi sa trường. Ta nghĩ, lấy công tích này để cưới nàng, âu cũng là chính đáng.

Nhưng… ta đã đến muộn.

Ta từng tưởng tượng cảnh trở về kinh thành sẽ ra sao: Có thể là một bữa tiệc rượu linh đình, ta say khướt giữa lời chúc mừng, hoặc là một buổi đoàn viên, ta nắm tay nàng, nói:

“Tống Nhị, gả cho ta đi.”

Thế nhưng ta vạn lần không ngờ— thứ ta đối diện lại là yến tiệc tân hôn… của nàng.

Thái tử điện hạ nâng chén mời ta.

Bất kể đại bất kính, ta không uống.

Nghĩ lại cũng thấy buồn cười.

Năm năm… nàng nay đã hai mươi, đến lúc nên thành thân rồi.

Chỉ là… chỉ là nếu sớm hơn một ngày, nếu ta trả thư kịp lúc, nếu bước chân ta nhanh hơn, nếu lưỡi đao ta sắc hơn…

Liệu nàng… có thể thật sự trở thành thê tử của ta không?

Chỉ cách một tấc.

Ý niệm ấy dày vò tim can ta mỗi ngày, khiến ta không còn hơi sức mà sống tiếp ở chốn kinh thành.

Chỉ cần trông thấy nàng, thấy thái tử, thấy đứa trẻ họ sinh ra— lòng ta liền ghen tuông, hối hận, thậm chí ghen đến phát cuồng.

Ta hiểu rõ tấm lòng của thái tử, cho nên… ta lựa chọn rời đi.

Nhưng ta không ngờ— trong hàng quân sĩ cao lớn lại len lỏi một tiểu nha đầu bé xíu.

Đi được nửa đường mới phát hiện nàng, lại là một tiểu thư khuê các. Nàng… thật giống với thái tử. Không, phải gọi là Hoàng thượng rồi.

Vừa gặp mặt, nàng liền nói:

“Ta tâm duyệt huynh.”

Thế nên dù ta đi đâu, nàng cũng theo.

Ta nghĩ bụng, biên cảnh là đất cát hoang vu, nàng sẽ chẳng chịu nổi lâu đâu, sớm muộn gì cũng đòi quay về.

Ta đã đánh giá thấp quyết tâm của nàng.

Cũng đã đánh giá thấp chính mình.

Đại mạc dễ khiến người cô đơn.

Chỉ là một mũi kim nàng khâu nơi áo, một bát canh nàng đặt nơi bàn, bóng dáng nho nhỏ theo sau khi ta đi tuần, hay những câu hỏi kỳ quái nàng hay hỏi— đều đủ khiến lòng ta rung động.

Chỉ hai năm, nàng đã làm được.

Ta nhẹ nhàng mà say mê nàng, tình cảm ấy, chẳng thua gì tình xưa. Sự cố chấp của nàng, khiến ta nguyện lòng trao hết.

Từ kinh đô truyền tin: Hoàng thượng muốn phế hậu.

Ta sao có thể để người khi dễ muội muội của ta?

Chợt nhớ ra còn một đạo thánh chỉ — dùng để làm hai chuyện:

Bảo vệ nàng làm hoàng hậu, và cưới nàng về làm thê.

Ta nghĩ, chừng đó là đủ. Nếu không đủ, thì ta làm ầm ĩ, lăn lộn mà xin, chắc cũng xong.

Suốt đường đi, nàng sắc mặt u ám. Có lẽ vì mệt nhọc đường xa. Nhưng ta chẳng màng, lòng chỉ khấp khởi:

“Cuối cùng cũng có thể cưới nàng.”

Đưa nàng về tướng phủ, ta lập tức tiến cung.

Hoàng thượng vẫn như ngày đầu ta gặp: Chỉ thay rượu bằng trà, nói rằng chưa từng nghĩ tới việc phế hậu.

Lẽ nào tin đồn là giả?

Không sao. Vậy thì đạo thánh chỉ này cũng đủ rồi.

Hai năm qua nàng vất vả, ta dùng thánh chỉ ban cho nàng tước vị Quận chúa, để nếu có ngày ta tử trận, nàng vẫn là Quận chúa cao quý, chứ không phải góa phụ nghèo khó.

Ta chỉ mong nàng được sống an ổn— dù có ta hay không.

Nào ngờ nàng lại hiểu lầm, tưởng sẽ thành thân với kẻ khác.

May mắn thay… lần này ta không đến trễ.

Ta đến đúng lúc.

Thành thân chưa bao lâu, biên cương lại dấy loạn. Ta đành bỏ lại nàng đang mang thai, lên đường ra trận.

Thân là tướng, giữ đất là bổn phận.

Với nàng, ta chỉ để lại một phong hưu thư.

Nàng không nhận.

Nàng khóc, xé nát hưu thư, rồi ném vào mặt ta.

Vậy thì… không hưu.

“Đợi ta bình an trở về, ta sẽ không bao giờ rời nàng nữa.”

Bọn Man tử đã biết khôn.

Chúng dùng kế dụ địch, bắt sống ta. Ta quen dùng đao, chúng liền chém ngón út tay phải, cho rằng ta từ nay không thể chiến đấu.

Khờ dại. Tay phải không cầm đao được, ta còn tay trái. Cần thiết thì hai tay cùng dùng.

Những ngày bị giam cầm vô cùng khổ sở, nhất là khi nghe tin Hoàng thượng thân chinh.

Là lỗi của ta.

Vì ta bị bắt, nên người mới phải ngự giá thân chinh.

Ta lẽ ra phải tự vẫn tạ tội.

Nhưng ta không dám chết.

Nếu ta chết, ai sẽ nội ứng ngoại hợp?

Mật thám từ trước đã vào được doanh trại địch. Nghe tin nàng thiêu rụi lương thảo của Man tử, ta biết thời cơ đã đến.

Trong – ngoài liên thủ, chúng ta chém đầu thủ lĩnh, đánh lui quân địch, giành lại cương thổ bị phân chia mấy trăm năm.

Cuối cùng… Ta trở về quê nhà, gặp lại nàng—người ta khắc cốt ghi tâm.

Không chỉ một lần, ta từng nghĩ:

“Nếu không có nàng, ta đã chết nơi chiến trường từ lâu rồi.”

Khi gặp lại, nàng nói:

“Hài nhi chúng ta… ta đặt tên là Bình An.”

Một cái tên hay.

Bình An, là điều giản dị nhất, nhưng cũng khó giữ gìn nhất trên cõi đời này.

Một ngón tay cụt, bao sinh linh chết nơi sa trường… đổi lấy một chiến thắng.

Cái giá ấy nặng nề, nhưng là điều mà bao người đã, đang và sẽ hy sinh để có được.

Có người không thể ra trận nữa— cũng chẳng sao.

Bởi vì trên mảnh đất này— người ngã xuống, sẽ có người khác đứng lên. Người buông đao, sẽ có người khác tiếp lấy.