Ngày tôi nhận được khối tài sản thừa kế trị giá 380 triệu tệ
Chương 1
Ngày tôi nhận được khối tài sản thừa kế trị giá 380 triệu tệ, cũng là ngày chồng tôi dẫn người phụ nữ khác đến tận công ty, tuyên bố muốn chấm dứt cuộc hôn nhân sáu năm trước mặt toàn bộ đồng nghiệp.
Điều nực cười nhất là người phụ nữ ấy còn đang đeo chiếc vòng ngọc mà mẹ chồng tôi từng nói đã bị thất lạc.
Cô ta khoác tay chồng tôi, một tay đặt lên bụng, nở nụ cười dịu dàng.
“Chị Hạ, em biết chị đã hy sinh rất nhiều cho anh Minh Viễn. Nhưng chuyện tình cảm không thể miễn cưỡng được. Hơn nữa, em đã m/a/n/g t/h/a/i được ba tháng rồi.”
Chồng tôi, Tống Minh Viễn, đứng bên cạnh, ánh mắt lạnh nhạt đến xa lạ.
“Thanh Nghi, chúng ta kết thúc đi. Sáu năm qua, tôi đã làm tròn trách nhiệm của một người chồng. Bây giờ tôi muốn sống cho bản thân.”
Tôi nhìn hai người họ, rồi chậm rãi đặt điện thoại xuống.
Trên màn hình vẫn còn hiển thị tin nhắn của luật sư.
“Thưa cô Hạ, thủ tục chuyển giao di sản đã hoàn tất. Theo di chúc của cố Chủ tịch Lục, cô chính thức sở hữu 68% cổ phần Tập đoàn Vạn Thịnh, cùng toàn bộ bất động sản, quỹ tín thác và tài sản cá nhân của ông. Tổng giá trị ước tính vượt 380 triệu nhân dân tệ.”
Tôi đọc đi đọc lại dòng tin nhắn ấy.
Sau đó ngẩng đầu, nhìn người đàn ông từng hứa sẽ yêu tôi suốt đời.
“Được.”
Chỉ một chữ.
Tống Minh Viễn ngẩn người.
“Em nói gì?”
“Tôi đồng ý ly h/ô/n.”
Người phụ nữ bên cạnh anh ta lập tức mỉm cười, nhưng rất nhanh đã che giấu bằng vẻ mặt áy náy.
Tống Minh Viễn nhíu mày.
“Thanh Nghi, em đừng giở trò lạt mềm buộc chặt. Tôi đã suy nghĩ kỹ rồi. Dù em có khóc lóc hay cầu xin, quyết định này cũng không thay đổi.”
Tôi bật cười.
“Tống Minh Viễn, anh nghe không hiểu tiếng người à?”
“Tôi nói, tôi đồng ý.”
“Nhưng trước khi ký đơn, tôi muốn anh trả lời một câu.”
Anh ta nhìn tôi đầy cảnh giác.
“Câu gì?”
Tôi chỉ vào chiếc vòng ngọc trên cổ tay người phụ nữ kia.
“Chiếc vòng mẹ anh nói đã bị trộm lấy mất vào tháng trước, tại sao lại nằm trên tay cô ta?”
Sắc mặt Tống Minh Viễn lập tức thay đổi.
Người phụ nữ bên cạnh vội vàng giấu tay ra sau lưng.
Tôi vẫn mỉm cười.
“Đừng vội. Tôi còn một chuyện muốn hỏi nữa.”
Tôi lấy từ ngăn kéo ra một tập giấy tờ, nhẹ nhàng đặt lên bàn.
“Ba tháng trước, anh nói công ty gặp khủng hoảng, cần tôi thế chấp căn nhà đứng tên mình để vay hai triệu tệ.”
“Anh còn nhớ không?”
Tống Minh Viễn không trả lời.
Tôi lật trang đầu tiên.
“Nhưng ngân hàng vừa thông báo, khoản vay ấy không hề được chuyển vào tài khoản công ty anh.”
“Tiền đã được chuyển qua ba tài khoản trung gian, cuối cùng dùng để mua một căn biệt thự ở khu Tây Sơn.”
Tôi nhìn người phụ nữ trước mặt.
“Người đứng tên căn biệt thự ấy là cô, phải không, Đường Nhược Vi?”
Nụ cười trên môi cô ta hoàn toàn biến mất.
Còn Tống Minh Viễn, lần đầu tiên trong sáu năm chung sống, nhìn tôi bằng ánh mắt hoảng hốt.
Nhưng anh ta không biết.
Đó mới chỉ là món quà đầu tiên tôi chuẩn bị cho hai người.
1
Ba tiếng trước khi cuộc ly h/ô/n ồn ào ấy xảy ra, tôi vẫn là một người phụ nữ bình thường đến mức không thể bình thường hơn.
Tôi tên Hạ Thanh Nghi, ba mươi tuổi, nhân viên kế toán của một công ty thương mại nhỏ.
Lương tháng tám nghìn tệ.
Kết hôn sáu năm, chưa có con.
Chồng tôi, Tống Minh Viễn, là giám đốc một công ty xây dựng quy mô vừa. Trong mắt người ngoài, anh ta trẻ tuổi tài giỏi, có chí tiến thủ, lại hết lòng yêu thương vợ.
Chỉ có tôi biết, cuộc hôn nhân này đã bắt đầu mục ruỗng từ rất lâu.
Ba năm đầu, chúng tôi từng thực sự hạnh phúc.
Khi ấy, Tống Minh Viễn còn là một nhân viên kinh doanh bình thường, mỗi tháng kiếm được chưa đến một vạn tệ.
Chúng tôi thuê căn phòng rộng bốn mươi mét vuông, mùa hè nóng đến mức phải ngủ dưới sàn, mùa đông lạnh đến mức hai người phải ôm nhau mới có thể chợp mắt.
Anh ta từng nói:
“Thanh Nghi, sau này anh nhất định sẽ cho em sống trong biệt thự, lái xe sang, không cần nhìn sắc mặt bất kỳ ai.”
Tôi tin.
Vì tin nên khi anh ta muốn khởi nghiệp, tôi lấy toàn bộ tiền tiết kiệm của mình ra giúp.
Vì tin nên khi công ty anh ta thiếu vốn, tôi bán căn hộ nhỏ cha mẹ để lại.
Vì tin nên khi mẹ chồng nhập viện, tôi xin nghỉ phép suốt hai tháng để chăm sóc, đến mức suýt mất việc.
Tôi từng nghĩ, vợ chồng chính là như vậy.
Khi khó khăn thì cùng nhau gánh vác, khi thành công thì cùng nhau hưởng phúc.
Nhưng hóa ra, có những người đàn ông chỉ muốn người vợ cùng mình chịu khổ, còn khi đã có tiền, họ lại muốn chia sẻ vinh hoa với người phụ nữ khác.
Sáng hôm ấy, tôi đến công ty với đôi mắt sưng đỏ.
Tối hôm trước, mẹ chồng gọi điện, mắng tôi suốt bốn mươi phút vì chuyện chưa sinh con.
Bà nói:
“Nhà họ Tống chúng tôi không thể tuyệt hậu vì cô được. Nếu năm nay cô vẫn không sinh được, tự biết đường mà rời đi.”
Tôi không cãi.
Không phải vì tôi đuối lý.
Mà vì ba tháng trước, tôi đã lén đi kiểm tra sức khỏe.
Bác sĩ nói cơ thể tôi hoàn toàn bình thường.
Ngược lại, kết quả kiểm tra của Tống Minh Viễn có một số chỉ số bất thường, cần làm thêm xét nghiệm để đánh giá khả năng sinh sản.
Tôi chưa từng kể chuyện ấy với mẹ chồng.
Tôi sợ anh ta mất mặt.
Tôi cũng sợ lòng tự trọng của người đàn ông mình yêu bị t/ổ/n t/h/ư/ơ/n/g.
Bây giờ nghĩ lại, đúng là một trò cười.
Khoảng mười giờ sáng, điện thoại tôi đổ chuông.
Một số máy lạ.
“Alo, xin hỏi có phải cô Hạ Thanh Nghi không?”
“Vâng, tôi đây.”
“Tôi là luật sư Phó Cảnh Hành, đại diện pháp lý của cố Chủ tịch Lục Chính Đình.”
Nghe thấy cái tên ấy, tay tôi khựng lại.
Lục Chính Đình.
Ông Lục.
Ông lão thường ngồi chơi cờ ở công viên phía sau khu chung cư cũ.
Bốn năm trước, tôi quen ông trong một lần đi làm về muộn.
Hôm ấy trời mưa rất lớn.
Ông ngồi một mình dưới mái hiên, bên cạnh là bàn cờ đã cũ, cả người ướt sũng.
Tôi thấy vậy liền đưa ông chiếc ô duy nhất của mình.
Ông hỏi:
“Cô bé, đưa ô cho tôi rồi cháu về bằng gì?”
Tôi cười.
“Cháu còn trẻ, dầm mưa một chút không sao. Ông lớn tuổi rồi, dễ bị cảm lạnh lắm.”
Từ hôm ấy, chúng tôi quen nhau.
Ông sống một mình trong căn hộ cũ, không có người thân thường xuyên lui tới.
Tôi thường mang thức ăn sang cho ông, giúp ông mua thuốc, sửa điện thoại, thỉnh thoảng ngồi nghe ông kể chuyện ngày xưa.
Có lần ông hỏi:
“Nếu sau này ông không còn nữa, cháu có nhớ ông không?”
Tôi trách ông nói chuyện không may.
Ông chỉ cười.
“Ông già rồi, sống được ngày nào hay ngày ấy. Nhưng có cháu đến chơi, những năm cuối đời của ông cũng không còn cô độc.”
Một năm trước, ông qua đời.
Tôi là người phát hiện ông bất tỉnh trong nhà.
Tôi gọi xe cấp cứu, theo ông đến b/ệ/nh v/i/ệ/n, rồi ở bên ông trong những giờ phút cuối cùng.
