Ngày kỷ niệm tám năm kết h/ô/n, chồng tôi tổ chức

“Không.”

“Lục thị là tám năm thanh xuân, tiền bạc và công sức của tôi.”

“Còn anh…”

Tôi cúi xuống, ghé sát tai anh ta.

“Chỉ là người được tôi thuê để ngồi trên chiếc ghế đó.”

Đúng lúc này, điện thoại của Lục Đình Xuyên liên tục đổ chuông.

Một cuộc.

Hai cuộc.

Rồi hàng chục cuộc gọi dồn dập.

Anh ta run tay bắt máy.

Giọng giám đốc tài chính vang lên hoảng loạn:

“Lục tổng! Không xong rồi!”

“Các cổ đông lớn vừa đồng loạt yêu cầu triệu tập cuộc họp bất thường!”

“Ba ngân hàng gửi thông báo rà soát lại hạn mức tín dụng!”

“Và còn…”

“Còn gì nữa?”

“Công ty Giang thị vừa công bố hồ sơ chứng minh quyền sở hữu đối với loạt bằng sáng chế cốt lõi mà chúng ta đang sử dụng!”

“Bên pháp chế nói nếu không giải quyết được, toàn bộ dây chuyền sản xuất có nguy cơ phải tạm dừng!”

Chiếc điện thoại tuột khỏi tay Lục Đình Xuyên.

Rơi xuống sàn.

Tống Nhược Lam tái mét.

Mẹ chồng tôi loạng choạng ngồi phịch xuống ghế.

Tôi nhìn đồng hồ.

Đúng chín giờ tối.

Ngày này tám năm trước, tôi từng trao cho Lục Đình Xuyên ba triệu tệ và nói:

“Em tin anh.”

Ngày này tám năm sau, tôi đích thân thu hồi niềm tin ấy.

Tôi quay lưng bước xuống sân khấu.

Nhưng vừa đi được ba bước, phía sau bỗng vang lên tiếng hét thất thanh.

“GIANG VÃN NINH! CÔ ĐỨNG LẠI!”

Lục Đình Xuyên lao tới, hai mắt đỏ ngầu.

“Cô nghĩ cô thắng rồi sao?”

“Cô đừng quên, chúng ta vẫn là vợ chồng!”

“Tài sản của cô cũng là tài sản chung!”

Tôi dừng bước.

Chậm rãi quay đầu.

“Ồ?”

“Vậy anh có muốn biết tại sao suốt tám năm qua, tôi chưa từng yêu cầu đứng tên bất kỳ tài sản nào của Lục thị không?”

Anh ta sững sờ.

Tôi mỉm cười.

“Bởi vì ngay từ đầu, phần lớn tài sản cốt lõi của tập đoàn chưa bao giờ thuộc về anh.”

“Và còn một chuyện nữa…”

Tôi nhìn về phía Tống Nhược Lam.

“Cô Tống, cô thật sự nghĩ mình là người phụ nữ duy nhất được anh ta giấu bên ngoài sao?”

Nụ cười trên môi cô ta đông cứng.

Tôi bấm điều khiển lần cuối.

Trên màn hình lớn xuất hiện một tấm ảnh siêu âm.

Kèm theo đó là một bản sao giấy khai sinh.

Tên người cha được ghi rõ ràng.

Lục Đình Xuyên.

Nhưng tên người mẹ…

Không phải tôi.

Cũng không phải Tống Nhược Lam.

Mà là một người phụ nữ đang ngồi ngay tại bàn VIP số một.

Người phụ nữ ấy chậm rãi đứng dậy.

Trong tay cô ta là một chiếc ly rượu vang.

Cô ta nhìn Tống Nhược Lam, khẽ cười.

“Cô Tống, thật ngại quá.”

“Có vẻ cô đến hơi muộn rồi.”

“Con trai tôi năm nay đã năm tuổi.”

“Còn Đình Xuyên…”

Cô ta quay sang nhìn người đàn ông đang trắng bệch mặt.

“Anh định giấu mẹ con em đến bao giờ?”

Tống Nhược Lam hét lên.

Mẹ chồng tôi ng/ấ/t x/ỉ/u ngay tại chỗ.

Cả hội trường lập tức hỗn loạn.

Còn tôi chỉ bình thản bước ra ngoài.

Bởi vì tôi biết…

Đây mới chỉ là món quà đầu tiên tôi dành cho nhà họ Lục.

Và món quà thứ hai, đang chờ họ vào sáng mai.

Khi ấy, Lục Đình Xuyên sẽ phát hiện ra một bí mật còn đáng sợ hơn cả việc mất công ty.

Người phụ nữ mà anh ta ph/ả/n b/ộ/i suốt tám năm, thực ra chưa từng là cô gái nghèo không nơi nương tựa như anh ta vẫn tưởng.

Chương 1: Món quà thứ hai

Mười giờ bốn mươi bảy phút đêm.

Chiếc Rolls-Royce màu đen chậm rãi dừng trước cổng một biệt thự nằm trên đỉnh núi phía Tây thành phố.

Tôi ngồi ở ghế sau, nhìn những ánh đèn trải dài dưới chân núi.

Điện thoại đã rung không biết bao nhiêu lần.

Ba mươi bảy cuộc gọi nhỡ từ Lục Đình Xuyên.

Mười hai cuộc từ mẹ chồng.

Bảy cuộc từ Tống Nhược Lam.

Còn có vô số tin nhắn từ những người từng gọi tôi là Lục phu nhân, từng xem tôi như một món đồ trang trí bên cạnh người đàn ông thành đạt.

Tôi không đọc.

Chỉ mở một tin nhắn duy nhất.

Người gửi là luật sư Trần.

【Cô chủ, mọi việc đã được sắp xếp. Sáng mai lúc tám giờ, hồ sơ sẽ được công bố.】

Tôi trả lời:

【Tiến hành theo kế hoạch.】

Ngay khi màn hình điện thoại tối đi, tài xế phía trước khẽ lên tiếng:

“Thưa tiểu thư, chúng ta đến rồi.”

Tôi ngẩng đầu.

Cánh cổng sắt cao lớn từ từ mở ra.

Hai hàng người mặc đồng phục đen đứng ngay ngắn dọc lối vào.

Cuối con đường lát đá cẩm thạch là một người đàn ông tóc bạc trắng.

Ông mặc bộ vest xám đậm, trên tay cầm một chiếc áo khoác.

Vừa thấy tôi xuống xe, đôi mắt ông lập tức đỏ hoe.

“Tiểu thư.”

Tôi đứng bất động.

Đã chín năm rồi.

Chín năm kể từ ngày tôi rời khỏi nơi này.

Chín năm kể từ khi mẹ tôi qua đ/ờ/i, để lại một mình tôi đối diện với những bí mật mà bà chưa kịp nói hết.

“Chú Phúc.”

Giọng tôi khàn đi.

Người đàn ông trước mặt cúi đầu thật sâu.

“Chào mừng tiểu thư trở về nhà.”

Chỉ một câu ấy thôi, sống mũi tôi đã cay xè.

Tôi từng có nhà.

Một ngôi nhà thật sự.

Có mẹ.

Có những buổi chiều ngồi trong phòng tranh, nghe bà kể chuyện về từng sắc màu.

Có những đêm trời mưa, bà ôm tôi vào lòng, nói rằng dù cả thế giới quay lưng, tôi vẫn luôn có nơi để trở về.

Nhưng sau khi bà mất, tôi đã tự tay từ bỏ tất cả.

Chỉ vì một người đàn ông.

Một người đàn ông từng đứng dưới mưa suốt ba tiếng đồng hồ để mua cho tôi một chiếc bánh sinh nhật.

Một người đàn ông từng nhịn ăn ba ngày để dành tiền mua màu vẽ cho tôi.

Một người đàn ông từng nói:

“Vãn Ninh, anh không có gì cả. Nhưng chỉ cần em tin anh, anh nhất định sẽ cho em một cuộc sống tốt đẹp.”

Tôi đã tin.

Tin đến mức đem cả cuộc đời mình đặt vào tay anh ta.

Bây giờ nghĩ lại, thứ đáng sợ nhất trên đời không phải là một lời nói dối.

Mà là khi người nói dối từng thật lòng yêu bạn.

Bởi chính chút chân thành ban đầu ấy khiến những lời giả dối về sau trở nên đáng tin đến mức tàn nhẫn.

Chú Phúc khoác áo lên vai tôi.

“Tiểu thư, ông chủ đang đợi.”

Tôi khựng lại.

“Ông ấy vẫn chưa ngủ sao?”

“Ông chủ nói, nếu tối nay không tận mắt nhìn thấy cô trở về, ông ấy sẽ không yên tâm.”

Tôi im lặng một lúc.

Sau đó bước vào nhà.

Phòng khách rộng lớn vẫn giống hệt trong ký ức.

Bức tường phía Đông treo một bức tranh phong cảnh.

Chiếc đàn piano trắng đặt cạnh cửa sổ.

Trên bàn trà là một bình hoa dành dành tươi mới.

Loài hoa mẹ tôi thích nhất.

Và bên cạnh lò sưởi, một ông lão đang ngồi trên xe lăn.

Mái tóc ông bạc trắng.

Hai bàn tay gầy guộc đặt trên đầu gối.

Nghe thấy tiếng bước chân, ông chậm rãi quay đầu.

Khoảnh khắc nhìn thấy tôi, chiếc tách trà trong tay ông rơi xuống thảm.

“Vãn Ninh…”

Tôi đứng cách ông năm bước.

Cổ họng nghẹn lại.

“Ông ngoại.”

Ông run rẩy đưa tay về phía tôi.

“Con về rồi sao?”

Tôi bước tới, quỳ xuống trước xe lăn.

“Con về rồi.”

Bàn tay ông đặt lên tóc tôi.

Giống như khi tôi còn nhỏ.

“Đứa trẻ ngốc.”

Giọng ông nghẹn ngào.

“Chịu đủ ấm ức rồi mới chịu trở về sao?”

Tôi cúi đầu.

Nước mắt cuối cùng cũng rơi xuống.

Suốt tám năm, tôi chưa từng khóc trước mặt Lục Đình Xuyên.

Ngay cả khi phát hiện anh ta ngoại tình.

Ngay cả khi biết mẹ chồng đã âm thầm bán những món trang sức mẹ để lại.

Ngay cả khi nhìn thấy bức tranh cuối cùng của mẹ bị đem lên sân khấu làm quà đính ước.

Tôi vẫn không khóc.

Bởi tôi biết, nước mắt của mình trong mắt những người ấy chẳng đáng giá một xu.

Nhưng trước mặt ông ngoại, tôi không cần mạnh mẽ nữa.