Một Đời Trốn Anh

Ngày biết vị hôn phu thanh mai trúc mã và cô thiên kim giả đã có với nhau một đứa con, tôi không khóc, cũng chẳng chất vấn. Tôi chỉ lặng lẽ rời khỏi hôn lễ, đặt vé và bay ra nước ngoài.

Ngay trước giờ lên máy bay, điện thoại trong tay rung liên tục.

Tất cả đều là tin nhắn của anh.

“Chuyện không phải như em nghĩ, anh có thể giải thích.”

“Đừng làm loạn nữa, hôn lễ vẫn sẽ diễn ra như kế hoạch.”

“Nghe máy đi. Coi như anh cầu xin em.”

Người đàn ông từng lạnh nhạt né tránh mọi cái nắm tay, mọi lần tôi muốn gần gũi, cuối cùng lại cùng người khác sinh con. Mà đứa trẻ ấy, đã tròn ba tuổi.

Tôi nhìn chằm chằm màn hình điện thoại.

Người luôn bình tĩnh, kiêu ngạo như Lục Nghiên Từ, vậy mà lần đầu tiên lại gõ ra chữ “xin”.

Ngón tay tôi dừng trên nút nguồn rất lâu.

Gần nửa phút sau, tôi tháo chiếc sim trong máy ra, bẻ đôi rồi ném vào thùng rác.

Mãi đến năm năm sau, khi mẹ rơi vào tình trạng nguy kịch, tôi mới một lần nữa quay về nơi từng gọi là nhà.

Vừa kéo vali bước ra cửa đến sân bay, đã có người chặn ngay trước mặt.

Năm năm không gặp, Lục Nghiên Từ gầy hơn trước rất nhiều. Đôi mắt càng sâu, càng lạnh, khiến người khác chẳng thể nhìn thấu.

Chiếc măng tô đen được cắt may hoàn hảo càng tôn vóc dáng cao lớn của anh. Trên ngón áp út là chiếc nhẫn cưới trơn đơn giản, dưới ánh đèn lạnh phản chiếu ánh bạc chói mắt.

Họ đã kết hôn.

Ý nghĩ ấy chỉ lướt qua đầu tôi, nhưng trái tim vẫn bình lặng đến lạ.

Anh đứng chắn ngay lối ra, khí áp thấp đến mức người trợ lý phía sau chỉ dám cúi đầu im lặng.

Đến khi tôi xuất hiện, yết hầu anh khẽ chuyển động, giọng nói trầm khàn vang lên.

“Nghiên Tự.”

Tôi không đáp.

Chỉ kéo vali, định đi vòng qua.

Thế nhưng cổ tay bất ngờ bị siết chặt.

Lòng bàn tay anh nóng rực, lực nắm mạnh đến mức cổ tay tôi đau nhói.

“Xe đang đợi bên ngoài.”

Giọng anh khàn đặc.

“Để anh đưa em đến bệnh viện.”

Ánh mắt tôi khẽ lướt xuống chiếc nhẫn cưới trên tay anh.

Dưới cơn mưa lất phất, mặt nhẫn phản chiếu một tia sáng lạnh buốt.

Tôi khẽ nhếch môi, ngước mắt nhìn thẳng anh.

“Không cần đâu, Lục tiên sinh.”

“Tôi gọi xe rồi.”

Ba chữ “Lục tiên sinh” vừa dứt, bàn tay đang giữ lấy cổ tay tôi lập tức siết mạnh hơn.

Đau đến mức tôi gần như phải cau mày.

“Khương Nghiên Tự.”

Anh gọi tên tôi rất khẽ.

Trong giọng nói chất chứa sự mệt mỏi như sắp vỡ vụn.

“Năm năm rồi.”

“Em trốn anh suốt năm năm, vẫn chưa đủ sao?”

Tôi nhìn thẳng vào khuôn mặt ấy.

Một gương mặt tôi đã ngắm suốt mười tám năm.

Từ thuở còn mặc quần thủng đáy cùng nhau trèo cây, bắt cá.

Đến tuổi thiếu niên, anh thay tôi chặn hết những lá thư tình.

Rồi khi trưởng thành, hai gia đình định sẵn hôn ước, anh từng hứa sẽ chăm sóc tôi cả đời.

Mười bốn tuổi, tôi biết rung động.

Mười tám tuổi, tôi lấy hết can đảm để tỏ tình.

Hai mươi hai tuổi, tôi mặc váy cưới chờ gả cho người mình yêu.

Đổi lại chỉ là tin anh và chị gái tôi đã có với nhau một đứa con.

“Chưa đủ.”

Tôi rút tay khỏi lòng bàn tay anh, giọng bình thản đến lạnh lùng.

“Dù có trốn cả đời, vẫn chưa đủ.”

Gương mặt anh lập tức tái đi.

Đôi môi khẽ động như muốn nói gì đó.

Nhưng tôi không cho anh cơ hội.

“Phiền anh tránh đường.”

“Tôi đang vội đến bệnh viện ký giấy báo bệnh nguy kịch.”

Anh sững người.

Dường như lúc ấy mới thực sự nhớ ra lý do tôi trở về.

“Chuyện của dì, anh đã sắp xếp xong.”

Anh lập tức nói.

“Đội chuyên gia từ Bắc Kinh đã đến. Nguồn gan cũng đang được đối chiếu.”

“Xe ở ngoài.”

“Anh đưa em qua.”

Tôi đứng yên tại chỗ.

Ba giây trôi qua trong im lặng.

Cuối cùng, tôi vẫn bước lên xe của anh.

Trong suốt năm năm, tôi từng nghĩ nếu còn gặp lại Lục Nghiên Từ, bản thân sẽ chất vấn, sẽ oán trách, hoặc ít nhất cũng sẽ hỏi anh một câu vì sao.

Nhưng đến khi thật sự ngồi cạnh nhau, giữa chúng tôi chỉ còn lại sự im lặng.

Trong xe yên ắng đến ngột ngạt.

Chỉ có tiếng cần gạt nước đều đều quét qua mặt kính, xóa đi những vệt mưa còn sót lại.

Anh không mở nhạc.

Cũng không chủ động bắt chuyện.

Mỗi lần dừng trước đèn đỏ, anh lại khẽ nghiêng đầu nhìn tôi. Chỉ một cái liếc rất nhanh rồi lập tức dời mắt, như sợ tôi phát hiện.

Tôi lặng lẽ nhìn ra ngoài cửa sổ.

Năm năm đủ để thành phố thay đổi đến mức xa lạ.

Quán chè năm xưa chúng tôi thường ghé đã biến mất từ lâu.

Bờ sông dựng thêm một cây cầu mới.

Ngay cả ngôi trường cấp ba từng gắn bó với tuổi trẻ cũng đã được sửa sang khang trang hơn trước.

Đúng lúc ấy, giọng anh phá tan bầu không khí im lặng.

“Phòng của em ở nhà chính vẫn còn nguyên.”

Tôi không đáp.

Anh vẫn tiếp tục.

“Dì mỗi tuần đều cho người đến quét dọn.”

“Chậu bạc hà em đặt trên bệ cửa sổ cũng vẫn sống. Đã thay chậu ba lần rồi.”

Tôi vẫn nhìn ra ngoài cửa kính, ánh mắt không gợn sóng.

Anh khẽ siết vô lăng.

“Ông nội muốn em về nhà một chuyến.”

“Đợi dì phẫu thuật xong, nếu em không muốn gặp mọi người… anh sẽ tìm cách từ chối giúp em.”

“Không cần.”

Tôi cắt ngang lời anh.

“Chuyện của tôi, tự tôi giải quyết.”

“Tôi cũng không ở nhà họ Khương.”

“Tôi đã đặt khách sạn rồi.”

Anh không nói thêm một chữ.