Ngày được đưa ra khỏi

Tôi nhìn chằm chằm vào bức ảnh trên màn hình.

Một giây.

Hai giây.

Rồi tôi bật cười.

Tiếng cười khô khốc vang lên giữa đại sảnh xa hoa, khiến những người đứng gần vô thức lùi lại.

Con gái tôi còn sống.

Tiểu Nặc của tôi vẫn còn sống.

Đứa trẻ mà tôi đã khóc đến cạn nước mắt suốt bốn năm, đứa trẻ mà người cha ruột lạnh lùng tuyên bố đã m/ấ/t vì b/ệ/nh, giờ đây đang ngồi trên một chiếc xe lăn, ôm con thỏ bông, viết rằng nó vẫn đang đợi mẹ.

Tôi không biết nên khóc hay nên cười.

Chỉ biết trong khoảnh khắc ấy, mọi âm thanh xung quanh đều biến mất.

Tôi không còn nhìn thấy những bộ váy dạ hội lộng lẫy, những chiếc ly pha lê, hay hàng trăm ánh mắt đang đổ dồn về phía mình.

Tôi chỉ nhìn thấy đôi mắt của con gái.

Đôi mắt giống tôi như đúc.

Ngày con bé chào đời, bác sĩ bế nó đến trước mặt tôi, cười nói:

“Con gái giống mẹ quá.”

Tạ Hoài Châu khi ấy đã cúi xuống hôn lên trán tôi.

Anh nói:

“Minh Nguyệt, cảm ơn em đã sinh cho anh một nàng công chúa.”

Tôi từng tin câu nói ấy là thật.

Từng tin người đàn ông này sẽ yêu thương con gái chúng tôi đến hết đời.

Hóa ra, lời thề của anh còn rẻ mạt hơn cả chiếc vòng bạc trên tay đứa trẻ khác.

Tôi ngẩng đầu.

“Tạ Hoài Châu.”

Anh đứng cách tôi chưa đầy hai mét.

Đôi môi mỏng mím chặt, ánh mắt liên tục liếc về phía chiếc điện thoại.

“Tôi hỏi anh một câu cuối cùng.”

Tôi giơ bức ảnh lên.

“Anh có biết con bé còn sống không?”

Anh không trả lời.

Tôi bước tới.

“Nhìn vào mắt tôi.”

“Anh có biết không?”

Tạ Hoài Châu siết chặt nắm tay.

“Minh Nguyệt, chuyện này không đơn giản như em nghĩ.”

Tôi gật đầu.

“Vậy là anh biết.”

Sắc mặt anh thay đổi.

“Anh không nói như vậy.”

“Nhưng anh cũng không phủ nhận.”

Tôi nhìn người đàn ông đã cùng mình trải qua tám năm hôn nhân.

Đột nhiên, tôi cảm thấy vô cùng xa lạ.

Trước đây, mỗi lần chúng tôi tranh cãi, tôi đều cố tìm một lý do để tha thứ cho anh.

Anh lạnh nhạt với tôi, tôi nghĩ anh bận công việc.

Anh thiên vị Tống Thanh Dao, tôi tự nhủ cô ta là em gái nuôi, lại đang mắc b/ệ/nh.

Anh không đến thăm tôi trong khu điều trị, tôi vẫn tin một ngày nào đó anh sẽ nhận ra mình sai.

Nhưng bây giờ, tôi không muốn tìm lý do nữa.

Tôi chỉ muốn tìm con.

Tôi xoay người đi thẳng ra cửa.

Tạ Hoài Châu lập tức đuổi theo.

“Cố Minh Nguyệt, đứng lại!”

Tôi không dừng bước.

Anh túm lấy cổ tay tôi.

“Em định đi đâu?”

“Tìm con gái.”

“Bức ảnh đó chưa chắc là thật!”

Tôi quay đầu nhìn anh.

“Vậy anh sợ cái gì?”

Anh khựng lại.

Tôi chậm rãi gỡ từng ngón tay anh khỏi cổ tay mình.

“Nếu đó là ảnh giả, anh nên vui mừng vì cuối cùng tôi cũng có hy vọng.”

“Nếu đó là ảnh thật, anh càng nên vui mừng vì con gái mình còn sống.”

“Tại sao anh lại sợ?”

Tạ Hoài Châu không đáp.

Đúng lúc ấy, Tống Thanh Dao bế con trai bước tới.

“Chị Minh Nguyệt, chị bình tĩnh một chút được không?”

Cô ta vừa nói vừa rơm rớm nước mắt.

“Em biết chị nhớ Tiểu Nặc, nhưng chị không thể vì một bức ảnh không rõ nguồn gốc mà nghi ngờ Hoài Châu.”

Tôi nhìn cô ta.

“Cô im miệng.”

Tống Thanh Dao sững sờ.

“Chị…”

“Tôi bảo cô im miệng.”

Tôi chỉ vào chiếc vòng bạc trên cổ tay con trai cô ta.

“Tháo nó xuống.”

Cô ta vô thức ôm chặt đứa trẻ.

“Chị muốn làm gì?”

“Tôi muốn lấy lại đồ của con gái mình.”

“Nhưng đây là quà Hoài Châu tặng…”

“Vậy cô bảo anh ta lấy một chiếc khác.”

Tôi tiến lên.

“Cô có ba giây.”

Tạ Hoài Châu lập tức chắn trước mặt cô ta.

“Minh Nguyệt, em đừng quá đáng!”

Tôi nhìn anh, rồi bật cười.

“Quá đáng?”

“Tạ Hoài Châu, anh lấy đồ của con gái tôi cho con trai người phụ nữ khác đeo.”

“Anh để con bé nằm trên giường b/ệ/nh, chịu đựng những lần lấy tế bào gốc dù bác sĩ đã cảnh báo nguy hiểm.”

“Anh giấu tôi chuyện con bé còn sống.”

“Bây giờ anh nói tôi quá đáng?”

Giọng tôi không lớn.

Nhưng từng chữ đều vang rõ giữa đại sảnh im phăng phắc.

Một người phụ nữ trung niên đứng gần đó bỗng lên tiếng:

“Chiếc vòng ấy đúng là của Tiểu Nặc.”

Mọi người đồng loạt quay đầu.

Người vừa nói là bà Lâm, phu nhân của chủ tịch tập đoàn Vĩnh Thịnh.

Bà từng là bạn thân của mẹ tôi.

Bốn năm trước, khi tôi bị đưa vào khu điều trị, bà đã nhiều lần tìm cách thăm tôi nhưng đều bị nhà họ Tạ ngăn cản.

Bà Lâm bước tới, nhìn chiếc vòng bạc.

“Tôi còn nhớ ngày Minh Nguyệt đặt làm nó.”

“Con bé vừa tròn một tháng tuổi.”

“Bên trong có khắc lời chúc bình an.”

Bà nhìn Tạ Hoài Châu.

“Hoài Châu, cháu làm vậy thật sự không thấy hổ thẹn sao?”

Tạ Hoài Châu cau mày.

“Dì Lâm, đây là chuyện gia đình cháu.”

“Chuyện gia đình?”

Bà Lâm cười lạnh.

“Cháu biến con gái ruột thành công cụ cứu người, đưa vợ vào b/ệ/nh viện, bây giờ còn muốn bịt miệng mọi người bằng bốn chữ chuyện gia đình?”

Tiếng bàn tán lập tức nổi lên.

Tống Thanh Dao tái mặt.

Cô ta cúi đầu, vội vàng tháo chiếc vòng bạc.

“Em trả.”

Giọng cô ta nghẹn ngào.

“Em trả là được chứ gì?”

Chiếc vòng được đặt vào lòng bàn tay tôi.

Nó rất nhỏ.

Nhỏ đến mức tôi chỉ cần khép nhẹ các ngón tay đã có thể giấu kín.

Tôi nhớ năm ấy, Tiểu Nặc thích chiếc vòng này đến mức mỗi lần tắm đều không chịu tháo.

Con bé thường giơ cổ tay trước mặt tôi, hỏi:

“Mẹ ơi, bình an cả đời nghĩa là gì?”

Tôi ôm con vào lòng.

“Nghĩa là mẹ mong Nặc Nặc của mẹ luôn khỏe mạnh, vui vẻ, không phải chịu bất kỳ đau khổ nào.”

Con bé cười khanh khách.

“Vậy con cũng mong mẹ bình an cả đời!”

Tôi siết chiếc vòng trong tay.

Lần này, tôi không khóc.

Tôi quay sang bà Lâm.

“Dì, cho cháu mượn điện thoại được không?”

Bà lập tức đưa máy.

Tôi bấm một dãy số đã thuộc lòng.

Đó là số của luật sư Trình Dịch.

Bốn năm trước, anh từng là trợ lý pháp lý của cha tôi.

Sau khi cha mẹ qua đời, anh giúp tôi xử lý phần lớn tài sản thừa kế.

Tôi đã không liên lạc với anh từ ngày bị đưa vào khu điều trị.

Cuộc gọi kết nối rất nhanh.

“Xin chào?”

“Anh Trình.”

Đầu dây bên kia im lặng.

Một lúc lâu sau, giọng người đàn ông bỗng run lên.

“Minh Nguyệt?”

“Là tôi.”

“Em ra ngoài rồi sao?”

“Vâng.”

Tôi nhìn Tạ Hoài Châu.

“Anh Trình, tôi muốn nhờ anh ba việc.”

“Em nói đi.”