Khi tôi đến ngân hàng rút tiền

Một người như vậy.

Lại là kẻ bố tôi điều tra hai mươi tám năm trước?

Tôi tiếp tục đọc.

“Thời điểm đó Tạ Quốc Hùng chưa có địa vị như hôm nay.”

“Ông ta chỉ là phó giám đốc chi nhánh.”

“Nhưng em trai ông ta kinh doanh bất động sản.”

“Dự án đầu tiên thiếu vốn.”

“Họ nghĩ ra cách rút tiền từ những tài khoản tạm giữ.”

“Ban đầu chỉ là ba triệu.”

“Sau đó bù vào.”

“Không ai phát hiện.”

“Thế là có lần thứ hai.”

“Lần thứ ba.”

“Đến cuối cùng.”

“Số tiền trở thành 36 triệu.”

“Lâm Tú Cầm là kế toán đối soát.”

“Cô ấy phát hiện số liệu không khớp.”

“Sau đó tìm thấy chứng từ giả.”

“Cô ấy báo cho bố.”

“Bố vốn định báo lên cấp trên.”

“Nhưng người phụ trách cấp trên.”

“Lại chính là người của Tạ Quốc Hùng.”

Đến đây.

Tôi đột nhiên hiểu vì sao bố lại giấu mọi chuyện suốt nhiều năm như vậy.

Thời đại đó.

Hệ thống không hoàn thiện như bây giờ.

Không có camera ở khắp nơi.

Không có dữ liệu điện tử sao lưu trên hàng chục máy chủ.

Một tờ chứng từ bị đốt.

Một con dấu bị đổi.

Một nhân viên đột nhiên biến mất.

Có lẽ thật sự đủ để khiến một sự thật bị chôn vùi.

Bố viết:

“Ba ngày sau khi Lâm Tú Cầm báo cho bố.”

“Căn phòng cô ấy thuê bị lục tung.”

“Ngày tiếp theo có người bám theo cô ấy.”

“Bố biết nếu còn để cô ấy ở lại.”

“Cô ấy sẽ xảy ra chuyện.”

“Bố dùng toàn bộ tiền tiết kiệm đưa cô ấy đi.”

“Sau đó cố ý làm giả một dấu vết.”

“Để mọi người cho rằng cô ấy đã lấy một phần tiền bỏ trốn.”

Tôi giật mình.

Quay sang nhìn cô gái bên cạnh.

Cô ấy cắn chặt môi.

Hai mắt đỏ hoe.

“Cho nên…”

Giọng cô ấy hơi run.

“Mẹ tôi bị mang tiếng suốt từng ấy năm.”

Tôi không biết nên nói gì.

Bởi vì bố là người bảo vệ bà.

Nhưng đồng thời.

Chính bố cũng là người khiến bà phải mang theo cái danh kẻ biển thủ mà sống gần ba mươi năm.

Tôi cúi đầu.

Lá thư vẫn còn hai trang.

“Bố biết.”

“Làm vậy rất tàn nhẫn với cô ấy.”

“Nhưng thời điểm đó, đó là cách duy nhất để cô ấy sống.”

“Tạ Quốc Hùng cần một người chịu tội.”

“Bố cho ông ta một người chịu tội đã biến mất.”

“Đổi lại ông ta sẽ không tiếp tục truy tìm.”

“Bố nói với Lâm Tú Cầm rằng hãy cho bố mười năm.”

“Mười năm sau.”

“Khi hệ thống thay đổi.”

“Khi những người liên quan không còn nắm quyền.”

“Bố sẽ công khai chứng cứ.”

“Trả lại sự trong sạch cho cô ấy.”

Tôi nhìn thấy nét mực ở câu tiếp theo bị nhòe.

Giống như khi viết.

Có một giọt nước rơi xuống trang giấy.

“Nhưng bố đã đánh giá thấp Tạ Quốc Hùng.”

“Mười năm sau.”

“Ông ta không những không mất quyền.”

“Mà còn ngồi ở vị trí cao hơn.”

“Mười lăm năm sau.”

“Ông ta trở thành chủ tịch.”

“Hai mươi năm sau.”

“Những người biết chuyện năm đó.”

“Hoặc đã nghỉ việc.”

“Hoặc đã im lặng.”

“Hoặc đã không còn nữa.”

“Bố càng không dám hành động.”

“Bởi vì lúc ấy.”

“Bố đã có con.”

Tôi nhìn thấy chữ “con”.

Hốc mắt lập tức nóng lên.

Hồi nhỏ.

Tôi từng trách bố rất nhiều.

Trách ông lúc nào cũng cẩn thận thái quá.

Trách ông không cho tôi đăng địa chỉ nhà lên mạng.

Trách mỗi lần tôi đi chơi xa, ông đều bắt tôi báo số xe, biển số, khách sạn.

Trách ông luôn khóa ngăn tủ chứa tài liệu.

Tôi từng cảm thấy ông đa nghi.

Cổ hủ.

Thậm chí có chút phiền phức.

Đến tận hôm nay tôi mới biết.

Có lẽ suốt rất nhiều năm.

Ông thật sự sợ.

Sợ có một ngày món nợ cũ tìm đến cửa.

Trang cuối cùng chỉ có vài dòng.

“Nếu bố chết vì bệnh.”

“Con hãy coi như chuyện này chưa từng xảy ra.”

“Nhưng nếu con phát hiện cái chết của bố có điểm bất thường.”

“Vậy thì hãy nghe cuộn băng.”

Tay tôi cứng lại.

Tôi đọc câu đó ba lần.

Sau đó chậm rãi ngẩng đầu.

Cô gái bên cạnh cũng nhìn thấy.

Sắc mặt cô ấy trắng bệch.

“Bố cô… chết thế nào?”

Tôi hé miệng.

Một lúc lâu mới nói được.

“Tai nạn xe.”

Bảy năm trước.

Bố tôi lái xe về nhà trong một đêm mưa.

Chiếc xe mất lái trên cầu vượt.

Đâm vào lan can.

Khi xe cứu thương đến nơi.

Ông đã không còn cứu được nữa.

Cảnh sát kết luận đường trơn.

Tốc độ xe hơi cao.

Không phát hiện dấu hiệu va chạm từ phương tiện khác.

Mẹ tôi khi đó khóc đến ngất đi mấy lần.

Tôi cũng hoàn toàn suy sụp.

Chẳng ai nghĩ nhiều hơn.

Bởi vì trong suy nghĩ của tất cả chúng tôi.

Đó chỉ là một tai nạn.

Nhưng bây giờ.

Một câu bố để lại bảy năm trước.

Khiến toàn bộ chuyện ấy lập tức thay đổi.

Tôi nhìn cuộn băng trong hộp.

Đó là loại băng cassette mini rất cũ.

Cô giao dịch viên thấp giọng nói:

“Trong phòng lưu trữ của ngân hàng vẫn có máy đọc loại này.”

Tôi nhìn cô ấy.

“Cô tên gì?”

Từ hôm qua đến giờ.

Chúng tôi nói với nhau nhiều như vậy.

Tôi thậm chí còn chưa hỏi tên cô ấy.