Đốn Củi Ba Năm Tiêu Một Giờ
Chương 1
Chính xác đến từng trăm tệ.
Tôi đứng ở cửa bếp, tạp dề vẫn chưa kịp tháo.
“Đó là mẹ tôi.”
“Tôi biết đó là mẹ cô! Nhưng mỗi tháng chúng ta kiếm được bao nhiêu? Lương cô tám nghìn, tôi mười hai nghìn. Mẹ cô đến ở ba ngày đã tiêu hết hai tháng rưỡi thu nhập của hai đứa! Cái nhà này còn sống nổi nữa không?”
“Số tiền đó—”
“Đừng có nói với tôi số tiền đó!” Anh ta ngắt lời tôi. “Lâm Niệm Sơ, tôi nói cho cô biết, cái nhà này không phải máy rút tiền của mẹ cô. Bà ấy còn đến nữa thì bảo ở khách sạn, tự bỏ tiền ra!”
Tôi nhìn khuôn mặt đỏ bừng của anh ta, đột nhiên thấy người đàn ông trước mặt thật xa lạ.
Chúng tôi kết hôn ba năm.
Trong ba năm đó, mẹ anh ta đến ở không dưới hai mươi lần. Mỗi lần mười ngày, nửa tháng. Ăn uống, quần áo, sinh hoạt đều do tôi lo.
Tháng trước, chị gái anh ta là Chu Nhã hỏi chúng tôi mượn tám mươi nghìn tệ, nói để làm ăn. Anh ta thậm chí không nhíu mày.
Nhưng mẹ tôi đến ở ba ngày.
Năm mươi ba nghìn.
Anh ta nhớ từng khoản.
“Tôi không đồng ý cho bà ấy đến.” Anh ta ra tối hậu thư. “Nếu cô nhất quyết để bà ấy đến, cuộc hôn nhân này cũng không cần nữa.”
Điện thoại tôi vẫn sáng. Tin nhắn thoại của mẹ im lặng nằm trong khung chat.
Tôi không trả lời mẹ ngay.
Tôi tháo tạp dề, gấp gọn, đặt lên bàn bếp.
“Chu Chính Dương, tám mươi nghìn tệ anh đưa cho chị anh tháng trước, bao giờ chị ấy trả?”
Sắc mặt anh ta thay đổi.
“Đó là cho mượn, có giống nhau không?”
“Tiền tôi tiêu cho mẹ tôi cũng là cho mượn.”
“Cô—”
“Với lại,” tôi nhìn anh ta, “số tiền đó đều là tiền của tôi.”
“Tiền của cô? Lương cô tháng tám nghìn, cô lấy đâu ra năm mươi ba nghìn?”
Tôi không nói gì.
Anh ta như chợt nhận ra điều gì, nheo mắt lại.
“Có phải cô có quỹ đen không?”
Tôi quay người đi vào phòng ngủ.
Sau lưng vang lên tiếng anh ta gào: “Lâm Niệm Sơ! Đứng lại! Có phải cô giấu tiền sau lưng tôi không?”
Tôi đóng cửa phòng ngủ.
Điện thoại đổ chuông. Là mẹ gọi.
“Niệm Niệm? Tin nhắn thoại vừa rồi mẹ gửi, con nghe chưa? Nếu không tiện thì thôi, mẹ không đi nữa.”
Tôi siết điện thoại, cổ họng nghẹn lại.
“Mẹ, mẹ cứ đến.”
“Nhưng… Chính Dương nó…”
Cách một cánh cửa, Chu Chính Dương vẫn đang ném đồ ngoài phòng khách.
“Anh ta có đồng ý hay không không quan trọng.”
“Niệm Niệm—”
“Mẹ, 1/5 mẹ đến đi, con ra đón mẹ.”
Cúp máy, tôi mở app ngân hàng.
Số dư hiển thị: 47.628.317 tệ.
Tôi chuyển sang một tài khoản khác.
Giá trị cổ phần: 120 triệu tệ.
Chu Chính Dương tưởng tôi lương tháng tám nghìn.
Anh ta không biết đó chỉ là một công việc tôi tùy tiện tìm, vì sau khi kết hôn, anh ta nói phụ nữ không thể quá rảnh rỗi.
Anh ta không biết tôi đứng tên ba công ty.
Anh ta không biết tòa văn phòng ở trung tâm thành phố mà mỗi lần đi ngang anh ta đều cảm thán “ai mà ở nổi chỗ này”, có nguyên một tầng là của tôi.
Anh ta càng không biết mẹ tôi không phải “bà già nhà quê” như anh ta nghĩ.
Anh ta không biết gì cả.
Nhưng anh ta sắp biết rồi.
Sáng hôm sau, bầu không khí lạnh như đóng băng.
Chu Chính Dương ngồi trước bàn ăn, trước mặt là một bát cháo trắng và hai cái bánh bao. Anh ta thậm chí không nhìn tôi.
“Chuyện tối qua cô nghĩ kỹ chưa?”
Tôi bưng trứng ốp la đặt lên bàn.
“Nghĩ kỹ rồi. Mẹ tôi sẽ đến dịp 1/5.”
Anh ta đập đũa xuống bàn.
“Lâm Niệm Sơ, cô nghe không hiểu tiếng người à?”
“Anh cũng nghe không hiểu à? Tôi đã nói rồi, mẹ tôi có đến hay không không đến lượt anh quyết định.”
Anh ta đứng bật dậy, ghế kéo qua sàn kêu ken két chói tai.
“Được. Mẹ cô muốn đến cũng được, mỗi một đồng tiêu ra cô tự trả.”
“Từ trước đến giờ đều là tôi tự trả.”
“Ý gì? Cô nói vậy là ý gì?”
Tôi cầm túi lên, chuẩn bị đi làm.
“Ý trên mặt chữ.”
Anh ta chặn ở cửa.
“Gần đây cô càng lúc càng lạ. Có phải cô có người bên ngoài không?”
Tôi ngẩng lên nhìn anh ta.
Cao mét tám, đứng chắn cửa, từ trên nhìn xuống soi xét tôi.
Kết hôn ba năm, số lần anh ta soi xét tôi càng ngày càng nhiều.
“Tránh ra.”
“Cô nói cho rõ trước đã.”
“Tôi sắp muộn rồi.”
“Muộn thì sao? Cái công việc rách nát của cô tháng có tám nghìn—”
“Tránh ra.”
Có lẽ vì giọng tôi quá bình tĩnh, ngược lại anh ta sững một chút rồi nghiêng người nhường đường.
Tôi thay giày đi ra, nghe thấy giọng anh ta vọng phía sau:
“Mẹ tôi ngày mai cũng đến ở một tháng. Nếu cô đối xử với mẹ tôi khác với mẹ cô, thì ly hôn.”
Tôi bấm thang máy.
Một tháng.
Mẹ anh ta đến ở một tháng là chuyện đương nhiên.
Mẹ tôi đến ở ba ngày thì như trời sập.
Thang máy tới, tôi bước vào.
Điện thoại rung lên. Là tin nhắn WeChat của Chu Chính Dương.
“Đừng tưởng tôi không biết cô giấu quỹ đen. Tối về chúng ta tính sổ đàng hoàng.”
Tôi không trả lời.
Đến dưới tòa nhà công ty, tôi không đi vào tòa nhà mà anh ta tưởng là nơi tôi làm việc.
Tôi lên một chiếc xe khác.
