Đại Sư Lắm Mồm

Tôi có thể tính ra s/ống ch/ết của người khác.

Tôi là truyền nhân đời thứ 108 của Huyền môn, thiên phú dị bẩm, tám tuổi đã khai thiên nhãn.

Nhưng chuyện đó thật ra chẳng có gì đáng sợ.

Người trong Huyền môn chúng tôi, ai mà chẳng biết xem vài quẻ?

Điều đáng sợ nhất ở tôi là…

Một khi đã tính ra kết quả, tôi nhất định sẽ nói ra.

Không giữ nổi.

Không nhịn nổi.

Càng biết không nên nói, cái miệng càng muốn nói.

Bẩm sinh đã vậy, hết cứu.

Năm tám tuổi, tôi theo sư phụ đi xem phong thủy cho một gia đình.

Bà cụ nhà đó vừa gặp đã thích tôi, nắm tay tôi cười hiền từ:

“Con bé này trông đáng yêu quá.”

Tôi ngẩng đầu nhìn bà.

Ba giây sau, buột miệng:

“Bà không s/ống qua được tháng ba năm sau đâu.”

Bà cụ ngất xỉu ngay tại chỗ.

Sau này đúng là bà không sống qua tháng ba, nhưng đó là chuyện về sau. Lúc ấy, sư phụ phải hoàn lại ba tháng tiền công, còn viết một bức thư xin lỗi dài ba nghìn chữ.

Năm mười hai tuổi, chị hàng xóm sắp kết hôn, đến hỏi tôi ngày lành. Tôi bấm đốt tay tính một lúc rồi nói:

“Gã này có người bên ngoài rồi, cưới không thành đâu.”

Chị ấy không tin, đám cưới vẫn tổ chức như thường. Kết quả, ngay trong ngày cưới, tiểu tam của chú rể xông vào hội trường, úp bánh kem lên mặt cô dâu.

Sau đó chị hàng xóm còn cảm ơn tôi, nói tôi có tầm nhìn xa. Nhưng lúc ấy, mẹ tôi đã đuổi đánh tôi suốt hai con phố.

Năm mười tám tuổi, tôi chính thức xuất sư. Vụ đầu tiên tôi nhận là giúp một ông chủ tìm bảo vật gia truyền bị mất. Tôi tính ra là con trai ông ta trộm đem bán lấy tiền đi đánh bạc. Thế là tôi nói thẳng trước mặt cả nhà họ:

“Con trai ông là con nghiện cờ bạc. Đồ đã bị bán rồi.”

Con trai ông chủ đúng là dân cờ bạc, nhưng bản thân ông chủ không hề biết. Sau ngày hôm đó, nhà họ náo loạn chuyện ly hôn suốt ba tháng.

Về sau, trước khi qua đời, sư phụ nắm tay tôi, nói bằng giọng vô cùng nghiêm túc:

“Vãn Vãn à, con cái gì cũng tốt, chỉ có cái miệng này… sau này cố mà ít bói thôi.”

Tôi rưng rưng gật đầu.

“Lúc thật sự không nhịn được,” sư phụ thở hổn hển, “thì… thì chuyển chủ đề, hoặc giả vờ ngất. Nhớ chưa?”

Tôi nói:

“Con nhớ rồi. Nhưng sư phụ, nhìn hơi thở này thì con thấy người còn chống được ba ngày nữa…”

Sư phụ trợn mắt, tắt thở ngay tại chỗ.

Tôi biết người không muốn nghe tôi nói hết.

Nhưng tôi thật sự không nhịn được.

Đó chính là tôi, Khương Vãn, truyền nhân đời thứ một trăm lẻ tám của Huyền môn. Thiên phú dị bẩm, tính đâu trúng đó.

Khuyết điểm duy nhất là——tôi không kiểm soát được cái miệng của mình.

Vì vậy, hiện tại tôi đã chọn một con đường an toàn nhất: trà trộn vào đám đông, làm một nhân viên văn phòng bình thường.

Công ty Truyền thông Tinh Thần, phòng truyền thông mới, mã nhân viên 114. Chỗ ngồi của tôi ở góc khuất, độ tồn tại gần như bằng không. Mỗi ngày đi làm, trong đầu tôi chỉ có một âm thanh duy nhất:

Im miệng. Im miệng. Im miệng.

“Khương Vãn, cô đang nghĩ gì thế?” Tiểu Vương ở bàn bên cạnh ghé sang hỏi.

Tôi đang nghĩ tướng mặt của cô cho thấy trong ba ngày tới cô sẽ mất tiền, số tiền không lớn, khoảng hai trăm tệ.

“Không có gì.” Tôi nói.

“Khương Vãn, cô xem giúp tôi bản nội dung này với?”

Tôi liếc một cái, trong lòng lập tức tính ra hôm nay cô ấy sẽ bị lãnh đạo mắng vì bản nội dung này, lý do là sai định dạng.

“Ổn lắm.” Tôi nói.

“Khương Vãn, trưa đi ăn chung không?”

Tôi thấy trên mặt cô ấy thoáng qua một luồng xui xẻo, dấu hiệu của vấn đề đường ruột. Hôm nay mà ăn cay, cô ấy sẽ đau bụng tiêu chảy.

“Tôi không đói.” Tôi nói.

Đấy, mọi người thấy không, tôi vẫn kiểm soát được mà.

Chỉ cần không nói, sẽ không sao.

Nhưng có đôi khi, thật sự rất khó.

Ví dụ như tuần trước, sếp lớn đến phòng chúng tôi kiểm tra. Lúc ông ấy đi ngang qua tôi, trong đầu tôi tự động bật ra một dòng thông tin:

Ông ấy bị đau nửa đầu, mỗi tuần phát tác hai lần, đang uống thuốc giảm đau nhãn hiệu XX, nhưng thuốc đó càng ngày càng kém hiệu quả.

Tôi hé miệng, rồi lại ngậm lại.

Sếp nhìn tôi một cái:

“Cô là nhân viên mới à?”

“Vâng.” Tôi rặn ra một chữ qua kẽ răng.

Sếp gật đầu rồi đi.

Tôi thở phào một hơi.

Tốt lắm, Khương Vãn, mày làm được rồi.

Nhưng thử thách lớn hơn còn ở phía sau.

Chiều thứ sáu, chị Lâm đột nhiên thông báo:

“Tiệc thường niên vào thứ sáu tuần sau. Mỗi phòng phải có tiết mục. Phòng mình thiếu người, tất cả đều phải lên.”

Tim tôi thắt lại:

“Em có thể không…”

“Không thể.” Chị Lâm cắt ngang, “Em chuẩn bị biểu diễn gì?”

Biểu diễn gì?

Tôi biểu diễn được gì? Hát? Nhảy? Tấu hài?

Mấy thứ đó tôi đều không biết.

Nhưng tôi biết một thứ.

Thứ đó gọi là bói toán huyền học.

Chỉ cần tôi đứng lên sân khấu, tùy tiện tìm một người, gieo một quẻ, đảm bảo cả hội trường im phăng phắc.

Sau đó tôi có thể thu dọn đồ đạc cút khỏi công ty.

“Em… em chưa nghĩ ra.” Tôi nói.

“Nghĩ ra rồi báo chị.” Chị Lâm phẩy tay, “Thứ hai tuần sau nộp tên tiết mục.”

Cuối tuần đó, tôi nhốt mình trong phòng trọ, vắt óc nghĩ tiết mục.

Hát? Không được, tôi hát lệch tông.

Nhảy? Không được, tay chân tôi không phối hợp.

Ảo thuật? Không được, tôi chỉ biết biến ra sự thật, mà thứ đó quá đáng sợ.

Cuối cùng tôi bỏ cuộc.

Kệ đi, tới đâu hay tới đó.