CON TRAI KHÔNG MUỐN

Đến hôm nay tôi mới hiểu, một khi sự h/y s/i/n/h bị xem là chuyện đương nhiên, người ta sẽ không còn biết ơn nữa.

Một chiếc túi đựng quà được mẹ chồng đặt xuống bàn.

Bà thông báo bằng giọng chắc nịch rằng tuần tới, Nhược Vi sẽ đưa Dịch Thần đến lễ khai giảng. Ngay cả váy để cô ta mặc, bà cũng đã mua sẵn.

Tôi nhìn chiếc túi.

“Chuyện này do ai quyết định?”

“Đương nhiên là cả gia đình.”

“Vậy ý kiến của tôi thì sao?”

Mẹ chồng nhếch môi, hỏi ngược lại rằng với khả năng của mình, tôi liệu có đủ tư cách trò chuyện với những phụ huynh thuộc tầng lớp thượng lưu hay không.

Chu Kính Xuyên cũng lên tiếng.

“Hôm đó sẽ có rất nhiều lãnh đạo, nhà đầu tư và chuyên gia. Tôi không muốn cô đến rồi nói những chuyện thiếu kiến thức, khiến cả nhà b/ẽ m/ặ/t.”

Tôi nhìn thẳng vào hắn.

“Chúng ta đã kết hôn 8 năm. Anh có biết chuyên ngành trước kia của tôi là gì không?”

Hắn suy nghĩ qua loa.

“Toán học thì phải. Biết để làm gì?”

“Còn học vị cao nhất của tôi?”

“Chắc đại học, hoặc học thêm vài năm. Tôi có bao giờ quan tâm mấy chuyện đó đâu.”

Câu trả lời ấy khiến tôi im lặng.

Suốt 8 năm chung sống, người đàn ông này không hề biết tôi tốt nghiệp ở đâu. Hắn cũng chưa từng tìm hiểu công việc mà tôi đã làm trước khi kết hôn.

Năm 24 tuổi, ngay trước thời điểm chúng tôi đăng ký kết hôn, tôi vừa hoàn tất buổi bảo vệ luận án tiến sĩ.

Hôm ấy tôi đã chuẩn bị kể cho hắn nghe tất cả.

Nhưng đúng lúc tôi định mở lời, hắn nhận được thông báo dự án khởi nghiệp được chấp thuận cấp vốn.

Thấy hắn vui mừng, tôi cũng vui theo.

Thế là chuyện tốt nghiệp của tôi bị gác lại.

Một lần gác lại, cuối cùng kéo dài đến tận 8 năm.

Tôi đổi sang một câu hỏi khác.

“Anh còn nhớ nguyên nhân tôi ngừng đi làm không?”

Chu Kính Xuyên trả lời ngay:

“Cô có thai, muốn ở nhà chăm sóc con. Chẳng phải thế sao?”

Tôi không nhịn được mà bật cười.

Hắn đã quên sạch rồi.

Năm ấy, công việc khởi nghiệp của hắn th/ấ/t b/ạ/i, khoản n/ợ tích lũy vượt quá 2 triệu tệ.

Để giúp hắn thoát khỏi khó khăn, tôi bán căn hộ bố mẹ để lại, đồng thời rút toàn bộ tiền tiết kiệm trả n/ợ thay chồng.

Sau khi Dịch Thần chào đời, hắn lại than phiền kinh tế chưa ổn định, không đủ khả năng thuê người chăm trẻ.

Hắn cũng không muốn bố mẹ phải vất vả trông cháu.

Vì vậy, hắn nắm tay tôi, dịu dàng hứa hẹn:

“Em chỉ cần tạm nghỉ mấy năm. Đợi công việc của anh đi vào ổn định, em muốn quay lại làm gì anh cũng ủng hộ.”

Tôi tin lời hắn.

Và tôi chờ.

Hết năm này sang năm khác, cho đến khi công ty của hắn phát triển, gia đình chuyển vào biệt thự và trong gara có thêm những chiếc xe đắt tiền.

Lúc ấy, lời hứa ban đầu đã biến thành sự chế giễu.

“Đã hơn 30 tuổi rồi mà cô còn mơ tưởng theo đuổi sự nghiệp? Cô nghĩ viện nghiên cứu là nơi ai muốn vào cũng được chắc?”

Tôi cố giữ giọng bình tĩnh.

“Giả sử tôi quyết định đi làm trở lại ngay bây giờ thì sao?”

Chu Kính Xuyên phá lên cười.

“Được thôi. Nhưng tiền thuê bảo mẫu cô tự lo. Đừng trông chờ tôi bỏ việc để trông con!”

Dịch Thần nghe vậy lập tức chen vào, phản đối kịch liệt.

“Mẹ không được đi làm! Nếu mẹ đi làm thì ai nấu cơm cho con, giặt đồng phục và đưa con đến trường?”

Tôi nhìn con trai.

“Con cần mẹ ở nhà làm hết những việc ấy, nhưng đồng thời lại coi thường mẹ vì không có công việc bên ngoài. Con không thấy hai chuyện này mâu thuẫn sao?”

Nó há miệng rồi im bặt.

Mẹ chồng lập tức đập tay xuống bàn.

“Cô là người lớn mà còn hơn thua với đứa trẻ mới 8 tuổi à?”

Tôi đáp:

“Vậy những người trưởng thành trong nhà này có thật sự hiểu chuyện không?”

Chu Kính Xuyên lập tức nổi nóng.

“Lâm Tri Ý! Cô đang sống trong biệt thự, ra ngoài có xe sang đưa đón, còn muốn gì nữa? Nếu cô thật sự giỏi giang như mình nghĩ, cứ ra ngoài xin việc thử xem. Tôi muốn biết có ai thèm nhận một người chỉ có chút kiến thức như cô không!”

Ngay lúc ấy, điện thoại tôi sáng lên.

Một email mới được gửi đến từ Viện Nghiên cứu Toán học Hoa Đông.

Nội dung thông báo hội đồng đã chấp thuận đề xuất tái bổ nhiệm tôi, đồng thời mong nhận được phản hồi trước ngày 15.

Tôi nhìn màn hình hồi lâu.

8 năm trước, tôi từng có cơ hội tham gia một dự án nghiên cứu mang tầm quốc tế.

Còn 8 năm sau, người đàn ông được tôi dành cả tuổi trẻ để vun vén lại tin rằng tôi không đủ khả năng tự kiếm sống.

Tối hôm ấy, tôi mở lại chiếc tủ đã khóa từ lâu.

Những thứ bên trong vẫn được giữ gìn cẩn thận: tấm bằng tiến sĩ, các công trình từng công bố trên tạp chí khoa học, thư mời hợp tác nghiên cứu cùng một bức ảnh chụp chung với các giáo sư năm tôi 24 tuổi.

Trong bức ảnh, tôi đang cười rất tươi.

Nụ cười ấy khiến tôi bỗng thấy xa lạ.

Thì ra đã có một thời, tôi từng tự tin và rạng rỡ đến thế.