CHỒNG LẤY T/R/Ộ/M GƯƠNG GIA TRUYỀN

“Không thiếu ai cả, tất cả đều đang ở nhà. Cô hỏi như thế để làm gì? Lại muốn lấy chuyện l/y h/ô/n ra u/y h/i/ế/p chúng tôi sao?”

Bà ta nhìn vật trong tay con trai rồi nhếch môi k/h/i/n/h t/h/ư/ờ/n/g.

“Suốt 5 năm cô cất chiếc gương này trong phòng, nhà họ Cố liên tục ăn nên làm ra. Mộng Dao nói chẳng sai, đây chắc chắn là món bảo vật giúp thay đổi vận mệnh.”

Tôi quay sang hỏi ai đã nói với bà điều ấy.

Mẹ chồng đáp ngay rằng chính Tô Mộng Dao đã tìm chuyên gia kiểm tra. Theo lời người đó, mặt kính chuyển sang màu đen vì đã tích tụ đầy đủ phúc khí.

Nghe đến đây, tôi gần như không nhịn được cười.

Nhà họ Lâm của tôi đã làm nghề phục chế cổ vật qua 17 thế hệ.

Trong số những món đồ mà tổ tiên từng tiếp xúc, có vật lưu giữ âm thanh của người đã k/h/u/ấ/t, có chiếc hộp có khả năng cất giữ giấc mộng, cũng có cổ vật ghi lại số phận từng bị người khác thay đổi.

Chiếc gương tôi mang đến nhà chồng chính là loại thứ ba.

Tên thật của nó là Quy Mệnh Kính.

Nó không có khả năng tạo ra may mắn, càng không thể khiến một kẻ t/ầ/m t/h/ư/ờ/n/g bỗng trở thành thiên tài.

Tác dụng duy nhất của chiếc gương là tạm thời cố định vận mệnh của một người, khiến những món nợ từ quá khứ chưa thể tìm đến họ.

Ngày tôi lên xe hoa, mẹ đã c/ả/n/h b/á/o rằng gia đình họ Cố đang gánh một khoản nợ vô cùng k/h/ủ/n/g k/h/i/ế/p.

Tôi hỏi bà khoản nợ ấy lớn đến mức nào.

Mẹ chỉ trả lời:

“Nếu không có chiếc gương này, chẳng một ai trong nhà họ có thể tiếp tục sống cuộc đời mà họ đang hưởng thụ.”

Khi ấy, tình cảm tôi dành cho Cố Minh Triệt vẫn còn rất sâu đậm.

Tôi tin rằng chỉ cần kiên trì thêm một chút, sớm muộn hắn cũng sẽ hiểu những gì tôi đã h/y s/i/n/h.

Vì thế, suốt 5 năm, vào mỗi đêm trăng khuyết, tôi đều dùng m/á/u từ đầu ngón tay để x/ó/a những cái tên hiện trên mặt gương.

Cái giá phải trả không chỉ là những giọt m/á/u ấy.

Mỗi lần lau gương, một phần ký ức hạnh phúc trong tôi lại biến mất.

Đầu tiên, tôi quên mất hương vị món bánh mẹ thường làm.

Tiếp theo là âm thanh tiếng cười của bố.

Đến năm thứ tư, ngay cả gương mặt bà ngoại cũng trở nên mơ hồ trong trí nhớ tôi.

Để giữ lại dấu vết về con người mình trước kia, tôi phải ghi chép tất cả vào 12 cuốn sổ.

Nhưng Cố Minh Triệt hoàn toàn không hay biết.

Trong mắt hắn, tôi chỉ là người vợ thường xuyên thức khuya, lúc nào cũng uể oải và đặc biệt g/h/é/t chụp ảnh.

Có lần, hắn còn c/h/ê tôi càng sống càng trở nên v/ô v/ị.

Tôi chưa từng giải thích.

Cho đến ba tháng trước, khi biết chắc hắn đã n/g/o/ạ/i t/ì/n/h, tôi lập tức gửi thư cho mẹ, nhờ bà chuẩn bị nghi thức c/h/ấ/m d/ứ/t khế ước.

Theo quy định truyền đời của nhà họ Lâm, người nhận trách nhiệm giữ gương không được tự ý ngừng bảo hộ những sinh mệnh đã được giao phó.

Khế ước chỉ có thể kết thúc trong hai trường hợp.

Một là người đang nhận bảo hộ tự nguyện từ bỏ.

Hai là chính người đó chủ động đưa chiếc gương ra khỏi khu vực trấn giữ.

Tôi đã kiên nhẫn chờ đợi cơ hội ấy.

Không ngờ Cố Minh Triệt lại tự mình mang nó đến trước mặt tôi.

Tôi nhìn thẳng vào hắn, chậm rãi nói:

“Minh Triệt, chiếc gương thuộc tài sản riêng của em. Nếu anh nhất quyết lấy đi, từ giờ em sẽ không tiếp tục bảo vệ bất cứ ai trong nhà họ Cố nữa.”

Hắn p/h/á lên cười.

“Bảo vệ chúng tôi? Em thật sự cho rằng nhà họ Cố có được ngày hôm nay là nhờ một mình em sao?”

Mẹ chồng cũng lập tức phụ họa.

“Con trai tôi thành công nhờ bản lĩnh, con gái tôi nổi tiếng vì tài năng, còn chồng tôi vốn có phúc lớn. Cô dựa vào đâu mà dám nhận hết những thành tựu ấy về mình?”

Đúng lúc cuộc t/r/a/n/h c/ã/i đang diễn ra, Cố Tiểu Ninh bước ra khỏi phòng đàn.

Em chồng tôi sắp tổ chức buổi độc tấu piano đầu tiên tại nhà hát lớn của thành phố.

Vừa trông thấy chiếc gương, cô ta lập tức tỏ ra hào hứng.

“Anh, chị Mộng Dao bảo chỉ cần đặt bảo vật này bên cạnh đàn piano, em sẽ thực sự trở thành nghệ sĩ nổi tiếng khắp thế giới. Có đúng không?”

Tôi không trả lời câu hỏi ấy ngay.

Thay vào đó, tôi hỏi cô ta có bao giờ thắc mắc vì sao trước năm 18 tuổi mình còn chẳng biết đọc bản nhạc, thế mà chỉ sau một đêm đã có thể trình diễn những tác phẩm khó nhất hay không.

Cố Tiểu Ninh bĩu môi.

“Đương nhiên là vì tài năng của em bộc lộ muộn rồi.”

Tôi tiếp tục hỏi:

“Vậy em còn nhớ một cô gái tên Đường Nhã Cầm chứ?”

Sắc mặt Tiểu Ninh lập tức có chút khác thường.

Đường Nhã Cầm từng học cùng lớp với cô ta.

Năm 18 tuổi, cô gái ấy giành giải quán quân trong cuộc thi piano toàn quốc.

Thế nhưng ngay vào ngày nhận giải, Đường Nhã Cầm bỗng không còn khả năng đọc bản nhạc.

Chỉ ba tháng sau, Cố Tiểu Ninh bắt đầu được công chúng biết đến nhờ tài năng piano xuất chúng.