Bạn đời không chịu làm lại giấy đăng ký kết hôn

【@Mẹ, mẹ bao nhiêu tuổi rồi mà còn thật sự muốn làm loạn thế, con bận muốn chết, lấy đâu ra thời gian!】

【@Hà Âm, mau đi đi! Hôm nay Thanh Phương bị trẹo chân, bọn tôi đang ở phòng khám nắn xương, hình ảnh.jpg.】

Thấy con trai và bạn đời đều đã lên tiếng, con dâu đưa tối hậu thư cho tôi:

【@Mẹ chồng, con đã nói với cô giáo rồi, bảo cô ấy đợi mẹ năm phút, mẹ mau tới nhé.】

Cũng chẳng cần biết tôi phản ứng thế nào, cô ta lập tức gửi tin nhắn vào nhóm lớp của trường:

【Cô Trương, xin lỗi nhé, hôm nay mẹ chồng tôi bị chậm trễ trên đường, bà ấy sắp tới rồi.】

Quay lại nhóm gia đình, cô ta bắt đầu than thở:

【Cuối cùng cũng giúp mẹ chồng che được chuyện này, nếu cô giáo với phụ huynh biết bà ấy chỉ vì không có giấy đăng ký kết hôn mà giận dỗi không chịu đi đón cháu, chắc cả nhà mình bị cười chết mất!】

Con trai vội vàng an ủi: 【Bố chính là trời của mẹ con, chắc chắn bà ấy sợ bố không cần bà ấy nữa thôi, haiz, bà ấy căn bản không hiểu đàn ông đâu phải chỉ dựa vào một tờ giấy đăng ký kết hôn là trói được.】

Triệu Kiến Quốc tức tối gửi một đoạn tin nhắn thoại:

【Hà Âm, bà nhất định phải làm ầm lên khiến tôi mất mặt trước đám con cháu mới chịu đúng không! Không có giấy đăng ký kết hôn thì sao, cho dù có, tôi muốn bỏ bà thì vẫn bỏ bà!】

Con dâu: 【Đúng là vừa đáng thương vừa buồn cười, cứ làm đi, cứ quậy đi, coi chừng giấy đăng ký kết hôn còn chưa làm lại được thì chồng đã bị bà làm mất trước rồi.】

Con trai: 【@Mẹ vợ, để mẹ phải chê cười rồi, nếu mẹ con có thể được như mẹ, tự lo cuộc sống của mình đâu ra đấy, lại không gây phiền phức cho bọn con thì con đã tạ ơn trời đất rồi.】

Tôi nhìn điện thoại, nước mắt không ngừng chảy xuống.

Tôi không dám tin người đàn ông đã ở bên mình cả đời lại chỉ biết đe dọa và chèn ép tôi.

Đứa con trai do một tay tôi nuôi lớn lại xem thường tôi đến vậy.

Còn con dâu nữa, cô ta lấy tư cách gì mà cười nhạo tôi?

Tôi cũng muốn có công việc, không phải dựa vào đàn ông.

Nhưng năm đó, sau khi sinh Triệu Bân, chính Triệu Kiến Quốc đã nói với tôi:

“Con còn nhỏ, trong nhà cần có người chăm. Bà nghỉ việc đi, tôi nuôi bà.”

Tôi đã tin.

Một câu “tôi nuôi bà”, đổi lấy hơn ba mươi năm cuộc đời tôi.

Từ một công nhân kỹ thuật có tay nghề, tôi trở thành người phụ nữ quanh năm quay cuồng với cơm nước, giặt giũ, chăm con, chăm bố mẹ chồng.

Sau này bố mẹ chồng lần lượt qua đời, con trai trưởng thành kết hôn, tôi còn tưởng cuối cùng mình cũng có thể nghỉ ngơi.

Không ngờ con dâu vừa sinh Trạch Trạch, câu nói quen thuộc lại xuất hiện.

“Mẹ dù sao cũng ở nhà không có việc gì, giúp bọn con trông cháu nhé.”

Một câu “không có việc gì”, lại lấy đi của tôi thêm sáu năm.

Tôi chưa từng không có việc gì.

Tôi chỉ chưa từng được trả lương.

Tôi cũng chưa từng vô dụng.

Chỉ là tất cả công sức của tôi đều bị bọn họ coi là điều hiển nhiên.

Tôi nhìn những tin nhắn trong nhóm, bỗng nhiên không muốn khóc nữa.

Cô bạn thân ngồi bên cạnh giật lấy điện thoại của tôi.

Bà ấy tên Tôn Mai, bằng tuổi tôi, cả đời chưa kết hôn.

Hai mươi năm trước, mỗi lần bà ấy tới nhà chơi, Triệu Kiến Quốc đều lén nói với tôi rằng Tôn Mai đáng thương.

“Già rồi không chồng không con, sau này ngã bệnh ai chăm?”

Tôi cũng từng tin như vậy.

Nhưng lúc này, người đang ngồi cạnh cửa sổ xe, mặc áo len đỏ, tóc uốn xoăn, cổ đeo khăn lụa, móng tay sơn màu hồng nhạt chính là Tôn Mai.

Bà ấy vừa nghỉ hưu được ba năm, đã đi hơn hai mươi tỉnh thành, mỗi năm còn ra nước ngoài một lần.

Còn tôi, người được cho là “có chồng có con mới có phúc”, ngay cả một chuyến du lịch kéo dài ba ngày cũng phải xem sắc mặt cả nhà.

Tôn Mai đọc hết tin nhắn, tức đến bật cười.

“Bọn họ nói bà không hiểu đàn ông?”

“Ừ.”

“Thế bà hiểu chưa?”

Tôi cũng cười.

“Hiểu rồi.”

“Hiểu cái gì?”

“Tờ giấy kết hôn không trói được đàn ông, nhưng không có tờ giấy ấy thì tôi càng chẳng cần trói nữa.”

Tôn Mai vỗ đùi.

“Đúng!”

Bà ấy lập tức đặt điện thoại xuống.

“Đừng xem nữa. Hôm nay bà đã nhận được tiền chưa?”

“Rồi.”

Tôi nói nhỏ.

“Sau thuế còn hơn bốn triệu.”

Mắt Tôn Mai sáng lên.

“Bà đã gửi vào tài khoản riêng chưa?”

“Gửi rồi.”

“Triệu Kiến Quốc có biết mật khẩu không?”

“Không.”

“Tốt.”

Bà ấy dựa lưng vào ghế, thở phào.

“Vậy chuyến này bà cứ chơi cho thoải mái.”

Tôi nhìn phong cảnh đang lùi dần ngoài cửa kính, trong lòng bỗng nhẹ đi.

Chiếc xe đang rời khỏi thành phố tôi đã sống gần bốn mươi năm.

Cũng giống như cuộc đời tôi đang từ từ rời khỏi cái lồng đã nhốt mình hơn nửa đời.

3

Đến khu nghỉ dưỡng, tôi mới phát hiện điện thoại có hơn ba mươi cuộc gọi nhỡ.

Phần lớn đều là của Triệu Bân và con dâu Lưu Lệ.

Triệu Kiến Quốc chỉ gọi ba lần.

Tôi không nghe.

Mãi đến buổi tối, khi đang ăn buffet cùng đoàn, Triệu Bân mới gửi cho tôi một đoạn tin nhắn thoại dài.

“Mẹ, rốt cuộc mẹ đang ở đâu?”

“Hôm nay vì mẹ không đi đón Trạch Trạch, con phải bỏ cuộc họp giữa chừng chạy tới trường. Sếp con rất không vui.”